### Der erste Schritt – „Mein Mann brachte sieben Jahre lang säckeweise unsere Ernte zu seiner Schwester: Ich bepflanzte das Feld mit Blumen“
Als Viktor zurückkam, ging er als Erstes zum Schuppen.
Ich stand am alten Gewächshaus und tat so, als würde ich Tomatensetzlinge umpflanzen. In Wahrheit raste mein Herz, als hätte ich nicht Blumen versteckt, sondern den Familienschmuck gestohlen.
„Wo sind die Pflanzkartoffeln?“, fragte er und schaute unter das Vordach.
„Noch nicht gekauft.“
Viktor drehte sich abrupt zu mir um.
„Wie bitte – noch nicht gekauft? Wir pflanzen doch am Samstag.“
„Wir pflanzen nicht.“
Er sah mich an, als hätte er mich nicht richtig verstanden.
„Was meinst du mit: Wir pflanzen nicht?“
„Genau das. Das Feld wird eine Blumenwiese.“
Ein paar Sekunden lang sagte er nichts. Dann lachte er kurz.
„Du machst Witze, oder?“
„Nein.“
„Und die Kartoffeln?“
„Es wird keine Kartoffeln geben.“
„Und was machen wir dann auf der Datscha?“
„Uns erholen.“
Viktor nahm seine Mütze ab und fuhr sich mit der Hand durch die Haare.
„Verstehst du überhaupt, was du da sagst? Zwanzig Ar Land sollen einfach ungenutzt bleiben?“
„Sie bleiben nicht ungenutzt. Ich bepflanze sie mit Blumen und Rasen.“
„Mit Blumen?“, seine Stimme wurde lauter. „Du willst den Gemüsegarten in ein Blumenbeet verwandeln?“
„Ich will die Datscha in einen Ort verwandeln, an dem man leben kann – und nicht jedes Wochenende nur arbeitet.“
Er sah mich verärgert an, als hätte ich angekündigt, das Haus verkaufen zu wollen.
„Galina wartet auf die Kartoffeln.“
„Dann soll sie welche kaufen.“
„Sie braucht sie für den Winter.“
„Ich brauche auch etwas für den Winter. Aber keine Kartoffeln. Ich brauche einen gesunden Rücken und Hände, die nicht ständig schmerzen.“
„Du fängst schon wieder mit deinen Gelenken an.“
„Ich fange nicht an. Ich bin längst damit fertig.“
Viktor betrachtete mich lange. Dann ging er ins Haus, holte ein altes Notizbuch und begann, darin zu blättern.
„Hier ist alles eingetragen. Wie viel wir pflanzen, wann wir häufeln, wem wir was bringen.“
„Genau das ist es. In deinem Plan steht, wem wir was bringen. Aber wo bin ich in diesem Plan?“
Er hob den Blick.
„Du lebst doch hier.“
„Nein, Viktor. Ich arbeite hier.“
Diese Worte blieben zwischen uns hängen.
Ich war selbst überrascht, dass ich sie laut ausgesprochen hatte. Früher, wenn ich mich beschweren wollte, dachte ich immer: Er tut doch auch etwas. Er gräbt um, trägt schwere Sachen, repariert Dinge, gießt die Pflanzen. Aber irgendwann verstand ich: Der Unterschied war nur, dass Viktor all das als normale Gewohnheit sah – während es für mich zu einer endlosen Pflicht geworden war.
„Wir haben immer so gelebt“, sagte er.
„Genau. Sieben Jahre lang.“
„Und was ist daran falsch?“
Ich holte mein eigenes Notizbuch aus dem Küchenschrank und legte es vor ihn.
„Schau. Zweihundertfünfzig Kilogramm für Galina. Hundertzwanzig für deinen Bruder. Siebzig für deine Nichte. Dazu noch Gläser mit Eingemachtem, Zwiebeln, Karotten, Zucchini. Ich habe alles aufgeschrieben.“
„Du zählst jetzt sogar die Kartoffeln?“
„Nein. Ich habe meine Arbeit gezählt.“
Viktor schwieg.
„In sieben Jahren habe ich fast drei Tonnen Kartoffeln für deine Familie angebaut“, sagte ich weiter. „Drei Tonnen, Viktor. Und nicht ein einziges Mal ist Galina gekommen, um mir beim Pflanzen zu helfen.“
„Ihr Mann ist krank.“
„Meine Gelenke sind auch krank.“
„Aber du bist doch stark.“
„Ich war es.“
Er stand auf und verließ das Haus.
Ich erwartete, dass er die Tür zuschlagen, seine Schwester anrufen oder einfach wegfahren würde. Aber zehn Minuten später kam er zurück und legte sein Handy auf den Tisch.
„Galina fragt schon, wann wir die Samen holen fahren.“
„Sag ihr die Wahrheit.“
„Sag es ihr selbst.“
„Nein. Das ist deine Familie und das sind deine Versprechen.“
Viktor wählte die Nummer.
„Hallo, Galja… Ja, ich bin angekommen. Nein, ich habe noch nichts gekauft… Was meinst du, warum? Weil Marina beschlossen hat, keine Kartoffeln anzubauen.“
Er schwieg kurz und stellte das Telefon auf Lautsprecher.
Die Stimme von Galina Petrowna erfüllte sofort die Küche:
„Wie bitte – keine Kartoffeln? Und was sollen wir jetzt machen? Verhungern?“
Ich hob langsam eine Augenbraue.
„Guten Tag, Galina.“
„Marina, was hast du dir dabei gedacht? Wir rechnen jedes Jahr mit euren Kartoffeln.“
„Und ich habe jedes Jahr mit Erholung gerechnet. Aber irgendwie habe ich sie nie bekommen.“
„Wir nehmen sie doch nicht ohne Grund!“
„Ich sage nicht, dass ihr keinen Grund habt. Ich sage, dass ich sie nicht mehr anbauen werde.“
„Viktor, hörst du das? Sie macht alles kaputt!“
„Galja, wir reden später darüber“, murmelte er.
„Nein, sie soll es jetzt erklären! Wir haben Kinder, Vorräte, der Winter steht vor der Tür!“
„Mein Winter steht auch vor der Tür“, sagte ich. „Und ich möchte ihn als Mensch erleben – nicht völlig erschöpft.“
Galina war vor Empörung sprachlos.
„Du warst schon immer egoistisch!“
„Vielleicht. Aber erst jetzt bin ich egoistisch, wenn es um mein eigenes Leben geht.“
Viktor beendete das Gespräch.
Er setzte sich mir gegenüber und schaute müde aus dem Fenster.
„Verstehst du, dass jetzt alle denken werden, ich hätte nichts mehr zu sagen?“
„Und wenn du weiterhin meine Ernte zu ihnen bringst – was werden sie dann über mich denken?“
Er antwortete nicht.
### Zweite Phase — „Mein Mann brachte sieben Jahre lang säckeweise die Ernte zu seiner Schwester: Ich bepflanzte das Feld mit Blumen“
Am nächsten Tag versuchte Viktor, meinen Plan zu sabotieren.
Er kam früher als ich zur Datscha und brachte zwei Säcke Kartoffeln mit.
„Das ist nur zum Ausprobieren“, sagte er. „Wir pflanzen wenigstens die Hälfte davon.“
„Nicht ein einziges Loch.“
„Marina, sei nicht stur.“
„Ich bin nicht stur. Ich entscheide über meine eigene Arbeit.“
„Das Land gehört uns beiden.“
„Das Haus und das Grundstück sind auf uns beide eingetragen. Aber das bedeutet nicht, dass du über meine Gesundheit verfügen kannst.“
Er stellte die Säcke neben den Schuppen.
„Ich pflanze sie selbst.“
„Gut. Dann pflanze sie selbst.“
Viktor erstarrte.
Er war es gewohnt, dass ich mich zuerst aufregte, dann aber trotzdem die Handschuhe anzog und ihm folgte. Wahrscheinlich hatte er mit dem alten Muster gerechnet.
„Du willst mir nicht helfen?“
„Nein.“
„Überhaupt nicht?“
„Überhaupt nicht.“
Er sah auf meine Hände.
„Aber mit diesen Blumen wird es doch sowieso nichts.“
„Vielleicht nicht. Aber dann ist es mein Fehler und nicht deine jahrelange Verpflichtung, über mich zu bestimmen.“
Viktor ging zum Feld. Ich beobachtete aus dem Fenster, wie er lange zwischen den Beeten umherlief, Abstände ausmaß und überlegte, wo er die Kartoffeln am besten pflanzen könnte.
Eine Stunde später kam er zurück.
„Sag mir wenigstens, wohin mit den Samen.“
„Gib sie den Nachbarn.“
„Welchen Nachbarn?“
„Denen, die selbst anbauen und nichts von anderen verlangen.“
Er schwieg.
Und dann geschah etwas, womit ich nicht gerechnet hatte. Galina Petrowna fuhr mit dem Auto vor.
Sie stieg in einem hellen Mantel und flachen Schuhen aus. In der Hand hielt sie eine Tasche, als wäre sie nicht zur Datscha gekommen, sondern zu einem Geschäftstermin.
„Viktor!“, rief sie. „Wo seid ihr?“
Ich trat auf die Veranda.
„Er ist im Schuppen.“
Galina kam schnell auf mich zu.
„Du hast wirklich beschlossen, nichts anzupflanzen?“
„Ja.“
„Das ist verrückt.“
„Warum?“
„Weil das Land genutzt werden muss.“
„Das Land schuldet niemandem etwas.“
„Du verstehst nicht, wie das funktioniert. Bei uns war es immer üblich, der Familie zu helfen.“
„Helfen bedeutet freiwillig. Nicht auf Kosten einer einzigen Person.“
„Viktor arbeitet auch.“
„Viktor sortiert nicht jeden Abend jede Kartoffel mit den Händen und wacht nicht wegen Rückenschmerzen auf.“
„Er ist ein Mann.“
„Und was bin ich?“
Galina presste die Lippen zusammen.
„Du bist seine Ehefrau.“
„Genau. Keine Sklavin.“
Aus dem Schuppen kam Viktor heraus.
„Galja, lass es.“
„Ich versuche ihr nur zu erklären, dass eine Familie so nicht miteinander umgeht.“
„Eine Familie sollte nicht schweigend eine einzige Person ausnutzen“, antwortete ich.
„Ausnutzen?“, rief Galina und hob die Hände. „Wir haben uns doch immer bedankt!“
„Manchmal.“
„Wir haben angerufen!“
„Um zu sagen, dass die Kartoffeln zu klein sind.“
Viktor senkte den Kopf.
Galina sah ihn an.
„Du lässt wirklich zu, dass sie alles zerstört?“
„Ich zerstöre nichts“, mischte ich mich ein. „Ich erschaffe einen Garten.“
„Einen Garten? Auf zwanzig Ar Land?“
„Ja.“
„Blumen kann man nicht essen.“
„Aber man kann sie bewundern.“
Galina lachte.
„Du wirst verhungern, aber wenigstens wird es schön aussehen.“
„Ich werde nicht verhungern. Wir kaufen Lebensmittel im Laden.“
„Von der Rente?“
„Von derselben Rente, von der wir sieben Jahre lang Samen, Dünger, Folien und Werkzeuge bezahlt haben.“
Galina schwieg.
Ich holte bewusst den Ordner mit den Ausgaben hervor. Darin waren Quittungen, Notizen und Berechnungen. Ich hatte alles nicht aus Geiz gesammelt, sondern weil ich mein ganzes Leben mit Zahlen gearbeitet hatte.
Samen, Dünger, Benzin, Reparaturen der Pumpe, Strom, Fahrten, Lieferkosten.
In einer Saison gaben wir fast genauso viel aus, wie das Gemüse auf dem Markt gekostet hätte.
„Hier“, sagte ich. „In sieben Jahren haben wir für den Anbau der Ernte mehr ausgegeben, als der Kauf von Kartoffeln für eure ganze Familie gekostet hätte.“
„Aber dafür ist alles selbst gemacht!“
„‚Selbst gemacht‘ nur, weil ich kostenlos dafür gearbeitet habe.“
Viktor sagte leise:
„Galja, wir werden keine Kartoffeln mehr pflanzen.“
Sie drehte sich scharf zu ihm um.
„Meinst du das ernst?“
„Ja.“
„Und im Winter, wenn wir euch darum bitten, sagst du dann auch Nein?“
„Ja, werde ich.“
„So ist das also. Deine Frau ist dir wichtiger geworden als deine Schwester.“
„Darum geht es nicht, Marina. Es geht darum, dass ich euch die Ernte versprochen habe, ohne sie vorher zu fragen.“
Galina schien seine Worte zum ersten Mal wirklich zu hören.
„Du gibst also zu, dass du das alles organisiert hast?“
„Ja.“
„Und sie saß einfach daneben?“
„Nein. Sie hat alles gemacht.“
Galina öffnete den Mund, sagte aber nichts.
Dann drehte sie sich um und ging zum Auto.
„Ich werde Mama alles erzählen“, warf sie noch hin.
„Erzähl es ihr“, antwortete ich. „Vergiss nur nicht zu erwähnen, dass wir dieses Jahr Pfingstrosen haben werden.“
Dritter Abschnitt – „Mein Mann brachte sieben Jahre lang säckeweise die Ernte zu seiner Schwester: Ich bepflanzte das Feld mit Blumen“
Die ersten Tage danach waren schwer.
Viktor lief düster über das Grundstück. Er sprach kaum mit mir, aber er fuhr auch nicht weg. Es war, als würde er hoffen, dass ich meine Entscheidung noch ändern würde.
Ich begann, Stauden zu pflanzen.
Zuerst setzte ich Pfingstrosen entlang des Weges zum Haus. Danach Phlox am Zaun, Funkien im Schatten des alten Apfelbaums und Taglilien rund um den Brunnen. Den Rasen teilte ich in große grüne Flächen auf, damit das Grundstück nicht wie ein einziges Blumenbeet aussah.
Es gab viel Arbeit, aber sie fühlte sich anders an als früher.
Ich beugte mich nicht mehr stundenlang über Gemüsebeete. Ich schleppte keine Eimer voller Kartoffeln mehr. Ich häufelte keine endlosen Reihen auf. Ich arbeitete langsam, machte Pausen, setzte mich auf einen Klappstuhl, trank Tee und bemerkte zum ersten Mal seit langer Zeit, wie die Vögel sangen.
Eines Tages kam Viktor zu mir, während ich eine Astilbe pflanzte.
— Warum ausgerechnet Blumen?
— Weil ich sie liebe.
— Das hast du nie gesagt.
— Ich habe mich das selbst nie gefragt.
Er setzte sich neben mich in die Hocke.
— Und wenn alles verwelkt?
— Dann pflanze ich es wieder neu.
— Und wenn nichts funktioniert?
— Dann finden wir eine andere Lösung.
— Du sagst das so einfach.
— Sieben Jahre lang hatte ich Angst, dass alle denken würden, ich sei ein schlechter Mensch, wenn ich mit den Kartoffeln aufhöre. Jetzt verstehe ich: Viel schlimmer war es, jedes Jahr weiterzumachen und dabei immer unglücklicher zu werden.
Viktor nahm die kleine Schaufel.
— Zeig mir, wie man es richtig macht.
Ich sah ihn überrascht an.
— Du willst helfen?
— Ich weiß nicht. Wahrscheinlich.
Ich reichte ihm einen Topf mit einer Funkie.
— Pflanz sie in den Schatten.
Er stand auf und ging zum Apfelbaum.
An diesem Abend sprachen wir zum ersten Mal seit vielen Jahren nicht über die Ernte. Wir redeten darüber, wo wir eine Bank aufstellen könnten und welche Farbe der Pavillon bekommen sollte.
Doch die Veränderungen gefielen den Verwandten nicht.
Eine Woche später rief Viktors Schwester an.
— Viktor, bist du völlig verrückt geworden? Mama hat gesagt, dass ihr jetzt Blumen pflanzt.
— Ja, das tun wir.
— Und die Kartoffeln?
— Die wird es nicht mehr geben.
— Und was sollen wir jetzt machen?
— Kaufen.
— Wir haben kein Geld dafür.
— Unser Geld wächst auch nicht auf Bäumen.
— Du bist doch mein Bruder!
— Genau deshalb habe ich sieben Jahre lang geholfen.
— Und jetzt willst du uns einfach im Stich lassen?
— Nein. Ich habe nur entschieden, dass Hilfe keine Pflicht sein sollte.
Galina begann, lange Nachrichten zu schicken. Zuerst beschwerte sie sich, dann machte sie Vorwürfe, später erinnerte sie ihn an ihre Kindheit.
„Du warst immer so gutherzig, aber deine Frau hat dich verändert.“
„Ist dir ein Sack Kartoffeln wirklich zu schade?“
„Wir sind doch eine Familie.“
Viktor antwortete nicht. Ich bat ihn nicht darum, seine Schwester zu blockieren, und mischte mich nicht ein. Er musste selbst lernen, mit ihrer Enttäuschung und ihrem Ärger umzugehen.
Ein paar Tage später kam eine Nachricht von seiner Nichte:
„Onkel Witya, stimmt es wirklich, dass ihr alles mit Blumen bepflanzt habt? Dürfen wir vorbeikommen und es anschauen?“
Viktor zeigte mir sein Handy.
— Das ist schon etwas anderes, sagte ich.
— Sie möchte es anschauen und nicht einen Sack Kartoffeln haben.
— Dann lade sie ein.
Am Sonntag kamen seine Nichte Lena und ihr Sohn Mischa zu Besuch. Sie gingen über das Grundstück, betrachteten die jungen Pflanzen und machten Fotos.
— Oma hat gesagt, hier würde alles zu einer leeren Fläche werden, wunderte sich Lena.
— Oma hat sich geirrt, antwortete Viktor.
Mischa setzte sich neben das Blumenbeet.
— Onkel Witya, was ist das?
— Eine Taglilie.
— Kann man die essen?
Viktor lachte.
— Nein. Aber sie ist schön.
Lena sprach lange mit mir. Dann sagte sie leise:
— Ich wusste gar nicht, dass ihr das alles selbst gemacht habt.
— Jetzt weißt du es.
— Ich dachte, ihr baut das einfach für alle an.
— Genau deshalb nutzen manche Menschen die Freundlichkeit anderer aus.
Lena wurde rot.
— Das ist mir unangenehm.
— Das muss es nicht sein. Aber beim nächsten Mal sollte man nicht erwarten, dass jemand dazu verpflichtet ist.
Sie nickte.
Vierter Abschnitt – „Mein Mann brachte sieben Jahre lang säckeweise die Ernte zu seiner Schwester: Ich bepflanzte das Feld mit Blumen“
Bis zur Mitte des Sommers hatte sich das Grundstück bis zur Unkenntlichkeit verändert.
Die Blumen waren prächtig gewachsen, die Wege waren mit weißen Steinen eingefasst, und neben dem Haus stand eine kleine Laube. Das alte Gewächshaus hatten wir nicht abgerissen, sondern renoviert. Dort bauten wir nun nur noch etwas Grünzeug für uns selbst an – ein bisschen Dill, Salat und Gurken.
Viktor hatte anfangs Angst, dass wir ohne Gemüse dastehen würden. Doch dann stellte sich heraus, dass zwei Menschen keine achtzehn Ar Kartoffeln brauchen.
Zwei kleine Beete reichen völlig aus.
Er erstellte sogar eine neue Liste:
— Zwanzig Kilogramm Kartoffeln reichen uns für den Winter.
— Wir kaufen sie im Herbst.
— Man könnte sie auch in einem kleinen Beet anbauen.
— Wenn du möchtest, dann pflanze sie.
— Allein?
— Allein.
Und er pflanzte sie. Ganz allein. Ich mischte mich nicht ein, erinnerte ihn nur manchmal daran, Pausen zu machen.
Im August blühten zuerst die Pfingstrosen, danach kamen Phlox, Kapuzinerkresse und Zinnien dazu. Die Datscha war voller Farben und Düfte. Die Nachbarn blieben immer öfter am Zaun stehen.
Eines Tages kam Stepan vorbei und betrachtete lange die Blumenbeete.
— Schön, sagte er.
— Danke.
— Früher waren hier Kartoffeln.
— Früher war ich eine Kartoffel.
Er runzelte die Stirn, weil er den Witz nicht verstand.
Viktor lachte.
— Sie meint, dass wir sie in diese Arbeit hineingezwungen haben.
— Das stimmt sogar, bemerkte Stepan. Ich habe doch gesehen, wie ihr jeden Freitag gekommen seid. Samstagmorgen wart ihr schon auf dem Feld. Sonntagabend habt ihr es kaum noch bis zum Auto geschafft.
— Ihr hättet etwas sagen müssen.
— Ihr hättet nicht zugehört. Wir alle dachten, dass es einfach so sein muss.
Dieser Satz ging mir lange nicht aus dem Kopf.
„Es muss einfach so sein.“
Wie viele Dinge tun Menschen nur deshalb, weil irgendwann jemand entschieden hat: Es geht nicht anders?
Eines Tages kam Galina unangekündigt vorbei. Sie blieb am Tor stehen und betrachtete lange das blühende Grundstück.
— Damit habe ich nicht gerechnet, sagte sie.
— Womit?
— Dass es so schön wird.
— Ich auch nicht.
Sie ging den Weg entlang, wich vorsichtig den Pfingstrosen aus und blieb an der Laube stehen.
— Und wo sind die Kartoffeln?
— Im Laden.
— Du machst immer noch Witze.
— Nein. Ich baue nicht mehr für euch an.
Galina seufzte.
— Viktor sagt, du bist ruhiger geworden.
— Bin ich.
— Und er auch.
— Dann helfen wohl die Blumen.
Sie schwieg eine Weile.
— Ich habe mich wahrscheinlich wirklich daran gewöhnt, dass ihr etwas bringt.
— Sich daran zu gewöhnen bedeutet nicht, dass man ein Recht darauf hat.
— Ich habe doch nichts verlangt.
— Ihr habt gesagt: „Wir brauchen das.“
Galina senkte den Blick.
— Für mich klang das wie eine Bitte.
— Für mich klang es wie eine Pflicht.
Zum ersten Mal widersprach sie nicht.
— Kann ich einen Ableger von dem Phlox bekommen?
Ich war überrascht.
— Natürlich. Aber graben Sie ihn bitte selbst aus.
Galina zog ihre Schuhe aus, zog die Gummistiefel an, die ich ihr gab, und nahm vorsichtig die Schaufel.
Zwanzig Minuten später hielt sie einen kleinen Busch in den Händen.
— Das ist schwere Arbeit, gab sie zu.
— Jetzt verstehen Sie es?
— Ein bisschen.
Ich wickelte die Pflanze in eine Tüte und gab sie ihr.
— Pflanzen Sie sie neben Ihrem Haus.
— Und wenn sie nicht anwächst?
— Dann müssen Sie sie gießen und sich darum kümmern.
Galina sah mich an.
— Du bist also doch ein guter Mensch.
— Ich verwechsle nur Freundlichkeit nicht mehr mit Verpflichtung.
Fünfter Abschnitt – „Mein Mann brachte sieben Jahre lang die Ernte säckeweise zu seiner Schwester: Ich bepflanzte das Feld mit Blumen“
Im Herbst sammelten wir zum ersten Mal nicht bis zur völligen Erschöpfung die Ernte ein.
Es gab keine Säcke mehr, die in den Kofferraum gestopft werden mussten. Keine Anrufe von Verwandten mit der Frage, wann wir die Kartoffeln bringen würden. Kein endloses Sortieren der Knollen.
Wir ernteten ein paar Kisten Äpfel, einige Gurken und das kleine Kartoffelbeet, das Viktor selbst angelegt hatte.
Es waren ungefähr dreißig Kilogramm.
— Reicht das für den Winter? fragte er.
— Für uns ja.
Er sah zu den Blumenbeeten.
— Weißt du, früher dachte ich, wir hätten das Land aufgegeben.
— Und jetzt?
— Jetzt denke ich, dass wir zum ersten Mal angefangen haben, wirklich darauf zu leben.
Im Oktober veranstalteten wir ein kleines Fest auf der Datscha. Es war nichts Großes – Stepan kam, Lena mit ihrem Sohn und sogar Galina. Jeder brachte etwas mit: einen Kuchen, Tee, Obst oder selbstgemachte Marmelade.
Galina brachte einen Topf mit einem Phlox.
— Meiner ist angewachsen, sagte sie.
— Er sieht schön aus.
— Ich habe ihn neben die Veranda gepflanzt. Jetzt gieße ich ihn jeden Tag.
— Dann haben Sie es gelernt.
— Sei nicht sarkastisch.
— Ich bin nicht sarkastisch.
Wir saßen in der Laube, tranken Tee und betrachteten den Garten. Die Blumen waren bereits verblüht, aber die Blätter hielten sich noch. Die Wege waren sauber, und die Luft roch nach feuchter Erde.
Viktor hob seine Tasse.
— Auf unser neues Leben auf der Datscha.
— Und darauf, dass die Ernte nie wieder säckeweise weggebracht wird, fügte Lena hinzu.
Alle lachten.
Nach dem Tee kam Galina zu mir.
— Marina, darf ich dich etwas fragen?
— Natürlich.
— Und wenn ihr nächsten Sommer etwas Zusätzliches pflanzt… also, vielleicht für uns?
Ich sah sie an und lächelte.
— Wenn ich etwas übrig habe, werde ich es selbst anbieten. Aber ich werde die Ernte nicht mehr im Voraus für alle planen.
— Verstanden.
— Wirklich?
— Wirklich.
Sie schwieg kurz.
— Darf ich im Frühling kommen und bei den Blumen helfen?
Mit dieser Frage hatte ich nicht gerechnet.
— Ja. Aber nicht nur für eine Stunde, damit es nach Hilfe aussieht. Es gibt viel Arbeit.
— Ich weiß.
Viktor, der in der Nähe stand, hatte alles gehört und lächelte.
Im Winter stritten wir zum ersten Mal nicht mehr wegen der Datscha. Viktor rief keine Verwandten mehr an, machte keine Listen mit Säcken und rechnete nicht mehr aus, wem wie viel zusteht. Manchmal öffnete er die Fotos vom Garten und zeigte sie seinen Freunden.
Und im Frühling fuhren wir wieder zum Grundstück.
Vor dem Haus kamen bereits die ersten grünen Triebe aus der Erde. Entlang der Wege entstanden neue Blumenbeete. Galina kam tatsächlich, um zu helfen – in einer alten Jacke, mit Gummistiefeln und Arbeitshandschuhen.
Sie bat nicht um Kartoffeln.
Sie trug Erde.
Ich sah sie an und dachte, dass die Blumen nicht nur das Grundstück verändert hatten. Sie hatten die ganze Ordnung verändert.
Jetzt war jeder für sich selbst verantwortlich.
Hilfe wurde freiwillig.
Die Beziehungen wurden ehrlicher.
Und unsere Datscha war keine Vorratskammer mehr für die Familie anderer Menschen.
Sie wurde unser eigener Ort.
Ein Ort, an dem Viktor auf der Bank sitzen und in Ruhe seinen Tee trinken konnte, während ich die Pfingstrosen betrachtete und wusste, dass ich niemandem meine Liebe mehr mit Säcken voller Kartoffeln beweisen musste.
Denn manchmal reicht es, um sein Leben zurückzubekommen, einfach aufzuhören, das anzubauen, was man nur für die Bequemlichkeit anderer gepflanzt hat.
