— Kommen Sie herein, Galina Semjonowna.
Andrjuscha, hilf deiner Mutter bitte mit den Taschen. Ich setze inzwischen den Wasserkocher auf. Und ich muss noch irgendwo anrufen.
Meine Schwiegermutter tappte freudig durch den Flur.
— Ach, Tanja, ich wusste doch immer, dass du ein Goldstück bist! Ich habe das auch Lenotschka gesagt: „Unsere Tanja mag manchmal etwas kühl und gefühllos wirken, aber ihre Schwiegermutter würde sie niemals vor die Tür setzen!“
„Manchmal gefühllos.“
Interessant. Das merke ich mir.
Ich ging in die Küche, stellte den Wasserkocher an, holte mein Handy heraus und wählte die Nummer meiner Mutter.
— Mama, hallo. Hör zu… erinnerst du dich an die Unterlagen der Wohnung? Du hast damals gesagt, ich solle die Originale lieber bei dir aufbewahren.
— Tanja, was ist passiert?
— Nichts Dramatisches. Aber ich brauche die Mappe heute. Könntest du vielleicht in einer Stunde vorbeikommen?
— Ich bin in vierzig Minuten da.
— Danke, Mama. Du bist wirklich klug.
— Das weiß ich, meine Tochter.
Dabei hatte alles schon vor acht Jahren begonnen.
Als ich Andrej kennenlernte, war ich siebenundzwanzig Jahre alt. Zu diesem Zeitpunkt besaß ich bereits meine eigene Wohnung — eine Zweizimmerwohnung im Moskauer Stadtteil Butowo.
Ich hatte sie zwei Jahre vor unserer Bekanntschaft gekauft. Seit meinem achtzehnten Lebensjahr hatte ich gespart, neben dem Studium gearbeitet und zusätzlich ein kleines Zimmer in einer Kommunalka geerbt, das mir meine Großmutter hinterlassen hatte. Dieses Zimmer hatte ich später gewinnbringend verkauft.
Die Wohnung gehörte ausschließlich mir.
Mein Eigentum.
Vor der Ehe gekauft.
Bezahlt allein mit meinem Geld.
Und die Originaldokumente lagen sicher bei meiner Mutter auf dem Schrankboden.
Ein Jahr nach unserem Kennenlernen heirateten Andrej und ich. Er zog zu mir in die Wohnung. Sein Zimmer im Wohnheim vermietete er weiter und verwendete das Geld so, wie er es für richtig hielt.
Und genau an diesem Punkt wurde es interessant.
Kurz bevor wir die Heirat anmeldeten, setzte mich meine Mutter in ihrer Küche an den Tisch und sprach mit einem Tonfall, den ich damals fast übertrieben fand.
— Tanja, hör mir jetzt bitte genau zu. Deine Wohnung ist voreheliches Eigentum. Das bedeutet: Sie gehört rechtlich nur dir. Im Falle einer Scheidung wird sie nicht geteilt. Hast du das verstanden?
— Mama, jetzt fang bitte nicht wieder damit an…
— Unterbrich mich nicht. Die Originalunterlagen nehme ich zu mir. Bei dir bleiben nur Kopien. Und falls Andrej irgendwann anfängt mit Sätzen wie: „Lass uns doch alles gemeinsam umschreiben“, „verkaufen wir die Wohnung“, „kaufen wir etwas Größeres zusammen“ — dann rufst du sofort mich an. Sofort. Haben wir uns verstanden?
— Mama, du klingst wie aus einem Spionagefilm.
— Nein, Tanja. Ich klinge wie eine Frau mit Lebenserfahrung. Also?
— Einverstanden.
Meine Mutter war pensionierte Geschichtslehrerin. Sie hatte in ihrem Leben genug gesehen. Und vermutlich hatte sie schon vor unserer Hochzeit etwas an Andrej erkannt, das ich damals nicht sehen wollte.
Acht Jahre Ehe.
In dieser Zeit arbeitete Andrej in drei verschiedenen Firmen. Angeblich legte er Geld „für schlechte Zeiten“ zurück — ich mischte mich nicht ein. Unser Leben wirkte ruhig und stabil. Ich arbeitete in der Redaktion eines Online-Magazins, er als Verkaufsmanager. Unsere Gehälter waren ungefähr gleich hoch.
Seine Mutter, Galina Semjonowna, wohnte in einer kleinen Einzimmerwohnung in Kusminki. Seine Schwester Lena lebte mit ihrem Mann und zwei Kindern in Podolsk — ebenfalls in einer winzigen Einzimmerwohnung, allerdings mit Hypothek.
Lena war eine Geschichte für sich.
Vier Jahre älter als ich. Das ewige Lieblingskind ihrer Mutter. Seit ihrer Kindheit hörte man nur:
„Lenotschka ist müde.“
„Lenotschka ist so sensibel.“
„Man muss Lenotschka helfen.“
Sie war bereits zum dritten Mal verheiratet. Ein Kind vom ersten Mann, ein weiteres vom zweiten. Der dritte Ehemann „unterstützte die Familie kaum“, weil er als Kurier arbeitete und trank.
Jedes Mal, wenn wir Galina Semjonowna besuchten, hörte ich dieselben Sätze:
— Ach, Tanja, ihr habt es doch leicht. Ihr habt keine Kinder, lebt ruhig und bequem. Aber unsere Lena hat es so schwer…
„Kinderlos lebt es sich leicht.“
Vielen Dank, Galina Semjonowna.
Niemand interessierte sich dafür, dass hinter diesen Worten vier gescheiterte IVF-Versuche standen. Niemand wusste oder wollte wissen, dass ich einmal in der zehnten Schwangerschaftswoche ein Kind verloren hatte.
Für sie waren wir einfach „die ohne Kinder“.
Und dann kamen die nächsten Bitten.
— Tanja, vielleicht könnte Andrjuscha seiner Schwester etwas Geld leihen? Nur fünfzigtausend Rubel für die Kinder…
Und Andrej half.
Mit unserem gemeinsamen Geld.
Lena nahm es jedes einzelne Mal an — und bedankte sich in acht Jahren nicht ein einziges Mal.
Ich schwieg.
Immer wieder sagte ich mir:
„Es ist seine Schwester.“
„Es ist Familie.“
„Man muss Verständnis haben.“
Ich war geduldig. Viel zu geduldig.
Doch in diesem Jahr beschloss meine Schwiegermutter, größer zu denken.
Im August rief sie mich an.
— Tanja, ich habe nachgedacht. Ich werde schließlich älter, schon zweiundsechzig. Allein fällt mir vieles schwer. Vielleicht verkaufe ich meine Wohnung und ziehe zu Lena? Dort sind die Kinder, ich könnte helfen und auf sie aufpassen.
— Galina Semjonowna, das müssen Sie selbst entscheiden.
— Aber was meinst du denn?
— Ich denke, dass das allein Ihre Entscheidung ist. Ich möchte mich da nicht einmischen.
Im September verkaufte sie ihre Wohnung.
Für sechs Millionen achthunderttausend Rubel.
Im Oktober gab sie Lena sechs Millionen fünfhunderttausend Rubel zur vorzeitigen Tilgung der Hypothek. Dreihunderttausend behielt sie „zum Leben“.
Und im November zog sie bei Lena ein.
Keine zwei Wochen später stand sie mit Koffern wieder vor unserer Tür.
— Tanja, du kannst dir nicht vorstellen, was passiert ist! Lena hat mich hinausgeworfen! Sie sagte: „Mama, hier ist zu wenig Platz. Geh lieber zu Andrjuscha, die haben immerhin eine Zweizimmerwohnung!“
Ich sah meine Schwiegermutter an und musste mich zusammenreißen, um nicht laut loszulachen.
— Wenn ich das richtig verstehe, Galina Semjonowna: Sie haben Ihre Wohnung verkauft. Das gesamte Geld Ihrer Tochter gegeben, damit sie ihre Hypothek abbezahlt. Lena besitzt jetzt eine schuldenfreie Wohnung. Und nun sagt sie zu Ihnen: „Mama, hier ist es zu eng, geh zu meinem Bruder.“ Habe ich das richtig verstanden?
— Aber Tanja… Lena hat doch zwei Kinder…
— Verstehe. Und Sie besitzen jetzt weder eine Wohnung noch nennenswerte Ersparnisse. Richtig?
— Nun ja… dreihunderttausend habe ich noch. Für den Lebensunterhalt.
— Dreihunderttausend nach dem Verkauf einer Wohnung in Kusminki. Wirklich beeindruckend. Und jetzt möchten Sie also dauerhaft bei uns wohnen?
— Aber Tanja, ich bin doch seine Mutter!
— Wessen Mutter genau?
— …Andrjuschas.
— Ach so. Andrjuschas Mutter.
In diesem Moment klingelte es an der Tür.
Meine Mutter war gekommen.
Mit der Dokumentenmappe.
Sie trat ein, begrüßte alle ruhig, zog ihren Mantel aus und betrachtete schweigend die Koffer im Flur. Dann sah sie mich an. Danach Andrej und seine Mutter in der Küche.
Und schließlich fragte sie mit völlig ruhiger Stimme:
— Tanja. Hast du dich entschieden?
— „Ich habe mich entschieden, Mama.“
— „Ganz sicher?“
— „Ganz sicher.“
Ihre Mutter holte langsam eine Mappe aus dem Schrank und legte sie ruhig auf den Wohnzimmertisch. Dann strich sie sich über die Bluse, als hätte sie innerlich längst verstanden, dass dieser Abend alles verändern würde.
— „Dann gehe ich kurz ins Bad und mache mich frisch. Und du… du regelst das jetzt.“
Tanja lächelte schwach.
Ihre Mutter war immer ihre größte Stütze gewesen. Kein Drama, keine Panik — nur klare Gedanken und Rückgrat.
Tanja ging in die Küche.
Dort saßen Andrej und ihre Schwiegermutter gemütlich beim Tee. Auf dem Tisch standen die Pralinen, die Tanja erst gestern gekauft hatte.
Galina Semjonowna sprach bereits voller Begeisterung darüber, wie sie sich „in dem kleinen Zimmer schon irgendwie einrichten“ würde, ohne jemandem zur Last zu fallen. Andrej nickte nur schweigend dazu, als wäre alles längst beschlossen.
— „Andrej. Kannst du bitte kurz mitkommen?“
— „Tanja, wir reden gerade…“
— „Nur eine Minute. Ins Wohnzimmer. Sofort.“
Er seufzte genervt, stand aber auf und folgte ihr.
Im Wohnzimmer schloss Tanja die Tür hinter ihnen und deutete auf den Sessel.
— „Setz dich.“
Andrej setzte sich langsam hin und sah sie irritiert an.
Tanja blieb stehen. Ihre Stimme war ruhig, fast zu ruhig.
— „Andrej. Hör mir jetzt ganz genau zu. Ich werde das nur einmal sagen. Du musst heute eine Entscheidung treffen. Und von dieser Entscheidung hängt unsere Ehe ab.“
— „Tanja, was soll das denn…“
— „Unterbrich mich nicht.“
Sie machte eine kurze Pause und sah ihm direkt in die Augen.
— „Deine Mutter hat ihre Wohnung verkauft. Das gesamte Geld — wirklich alles — hat sie deiner Schwester gegeben. Nicht die Hälfte. Nicht einen Teil. Alles. Und jetzt ist sie zu uns gekommen, um dauerhaft hier zu wohnen. Bist du damit einverstanden?“
Andrej rutschte unruhig auf dem Sessel hin und her.
— „Tanja… sie ist doch meine Mutter. Wohin soll ich sie denn schicken?“
— „Das war keine Antwort. Die Antwort lautet entweder Ja oder Nein. Also noch einmal: Bist du damit einverstanden, dass deine Mutter für immer bei uns lebt?“
Er schwieg kurz.
— „Na ja… was soll ich denn sonst machen?“
Tanja nickte langsam.
— „Du könntest zum Beispiel sagen:
,Mama, du hast einen Fehler gemacht. Das Geld aus dem Wohnungsverkauf war deine Absicherung fürs Alter. Du hättest es nicht komplett Lena geben dürfen. Fahr zu Lena und hol wenigstens die Hälfte zurück. Dann reicht es zumindest für eine kleine Einzimmerwohnung für dich selbst.‘
Das könntest du tun.“
Andrej wich ihrem Blick aus.
— „Aber Lena wird das Geld niemals zurückgeben…“
— „Dann soll Lena eben auch für ihre Mutter sorgen. Es war ihre Entscheidung, das ganze Geld anzunehmen. Also trägt sie jetzt auch die Verantwortung.“
Andrej schüttelte den Kopf.
— „Tanja… das ist grausam.“
Da lächelte sie plötzlich. Ruhig. Fast traurig.
— „Nein, Andrej. Das ist nicht grausam. Das ist ehrlich.“
Dann zeigte sie auf die Mappe auf dem Tisch.
— „Und noch etwas solltest du wissen: Diese Wohnung gehört mir. Allein mir. Ich habe sie gekauft, bevor wir geheiratet haben. Die Unterlagen liegen hier. Rein rechtlich kann ich dich innerhalb kürzester Zeit vor die Tür setzen. Freiwillig sofort — oder offiziell über das Gericht. Ich will das nicht. Aber ich kann es.“
Andrej wurde blass.
— „Willst du mir etwa drohen?“
— „Nein. Ich erkläre dir nur die Realität, damit du endlich verstehst, wie die Situation tatsächlich aussieht.“
Sie verschränkte die Arme.
— „Jetzt also die Entscheidung:
Entweder gehst du jetzt in die Küche und sagst deiner Mutter:
,Mama, du kannst heute Nacht hier bleiben, aber morgen fahren wir zu Lena und lösen dieses Problem gemeinsam. Lena hat jetzt dein Geld, also muss Lena sich auch um deine Wohnsituation kümmern.‘
Oder ihr nehmt beide eure Koffer und fahrt noch heute zu Lena.“
Andrej hob langsam den Blick.
— „Und ich?“
— „Du entscheidest, auf wessen Seite du stehst. Auf meiner — oder auf ihrer.“
Im Wohnzimmer wurde es still.
Fast drei Minuten sagte niemand ein Wort.
Dann murmelte Andrej leise:
— „Tanja… aber Mama doch…“
Und damit war alles gesagt.
Tanja schloss für einen Moment die Augen.
— „Verstanden, Andrej. Danke für deine Ehrlichkeit.“
Sie öffnete die Mappe, nahm die Eigentumsurkunde heraus und legte sie vor ihn auf den Tisch.
— „Siehst du das?
,Tatjana Igorewna. Kaufdatum: zwei Jahre vor der Eheschließung. Alleineigentum.‘
Diese Wohnung gehört mir. Und ich werde dich abmelden lassen. Im Guten kannst du jetzt deine Sachen packen. Im Schlechten regelt es das Gericht. Such es dir aus.“
Andrej starrte schweigend auf das Papier.
Dann öffnete Tanja die Wohnzimmertür.
— „Galina Semjonowna, kommen Sie bitte kurz herein.“
Die Schwiegermutter trat mit ihrer Teetasse herein, immer noch gut gelaunt.
— „Tanjuschka, ich habe gerade überlegt… könnte ich vielleicht das Zimmer mit dem Fenster bekommen? Ich liebe Tageslicht so sehr.“
Tanja sah sie ruhig an.
— „Natürlich können Sie das. Aber nicht hier. Sondern bei Lena.“
Die ältere Frau blinzelte verwirrt.
— „Wie meinst du das?“
— „Diese Wohnung gehört ausschließlich mir. Ich habe sie vor der Ehe gekauft. Andrej ist hier kein Eigentümer. Er war lediglich mein Ehemann mit Wohnsitzmeldung. Das wird sich jetzt ändern.“
Die Tasse in den Händen der Schwiegermutter zitterte leicht.
— „Wie… kein Eigentümer?“
— „Ganz einfach. Ich habe die Wohnung selbst gekauft, lange vor der Hochzeit. Die Unterlagen liegen hier.“
Galina Semjonowna betrachtete die Dokumente — und verlor schlagartig die Farbe im Gesicht.
— „Andrej… stimmt das wirklich?“
— „Ja, Mama.“
— „Das heißt… du bekommst gar nichts?“
— „Nein.“
Langsam stellte sie die Tasse auf den Tisch.
— „Tanja… aber Andrej doch…“
— „Galina Semjonowna. Andrej hat heute seine Entscheidung getroffen. Direkt vor meinen Augen. Er hat sich für Sie entschieden. Nicht für mich. Und das akzeptiere ich. Deshalb packen Sie bitte Ihre Sachen. Beide.“
Ihre Stimme blieb ruhig und kontrolliert.
— „Lena hat jetzt sechseinhalb Millionen aus Ihrem Wohnungsverkauf. Sie hat damit ihre Hypothek abbezahlt. Praktisch gesehen besitzt sie nun eine vollwertige Zweizimmerwohnung statt einer kleinen Einzimmerwohnung. Also schuldet sie Ihnen zumindest einen Teil davon. Ein Zimmer. Ein Sofa. Irgendetwas.“
Die Schwiegermutter schluckte schwer.
— „Aber Lena wollte doch nur, dass ich kurz bleibe…“
— „Das ist nicht mehr mein Problem. Das ist ein Problem Ihrer Familie. Ich gehöre nicht länger dazu.“
Zwei Stunden später waren sie weg.
Ein Taxi wartete unten vor dem Haus. Koffer wurden schweigend die Treppe hinuntergetragen. Tanja half nicht. Ihre Mutter dagegen half wortlos dabei, die Sachen vor die Tür zu stellen.
Als die Wohnungstür endlich zufiel, stellte ihre Mutter den Wasserkocher an.
— „Tanja. Wie geht es dir?“
Tanja setzte sich langsam an den Küchentisch.
— „Gut… irgendwie seltsam. Es tut nicht einmal weh. Sollte es nicht eigentlich wehtun?“
Ihre Mutter setzte sich neben sie.
— „Doch. Aber du hast acht Jahre lang Enttäuschung und Verletzungen in dir gesammelt. Was du jetzt fühlst, ist zuerst Erleichterung. Der Schmerz kommt später. Und wenn er kommt, bin ich da.“
Und genau so war es.
Ein Jahr verging.
Andrej wollte sich zunächst nicht offiziell abmelden lassen. Er klammerte sich an die Wohnung, drohte mit Forderungen wegen der Renovierung und sprach von einer „Entschädigung in Millionenhöhe“.
Der Anwalt musste darüber nur lachen.
Die Renovierung war von gemeinsamem Geld bezahlt worden. Tanja erklärte sich bereit, die Hälfte der belegbaren Kosten zu übernehmen. Etwa einhundertzwanzigtausend Rubel.
Andrej schrie, er hätte Anspruch auf mindestens eine Million.
Das Gericht entschied anders.
Hundertzwanzigtausend.
Tanja zahlte den Betrag. Andrej unterschrieb.
Heute lebt Andrej bei Lena. In ihrer kleinen Einzimmerwohnung. Zusammen mit Lena, ihren Kindern, ihrem Ehemann — einem Kurierfahrer — und Galina Semjonowna.
Fünf Menschen in einer einzigen kleinen Wohnung.
Bezahlt mit dem Geld, das ursprünglich der Schwiegermutter gehört hatte.
Man sagt, Lena sei inzwischen völlig verzweifelt. Sie hatte erwartet, dass ihre Mutter „nur kurz zu Besuch“ bleiben würde. Aber wohin sollte sie jetzt zurückkehren? Ihre alte Wohnung existierte längst nicht mehr.
Galina Semjonowna sitzt angeblich oft still in der Küche und weint leise vor sich hin.
Und Andrej sucht inzwischen gezielt nach Jobs mit langen Dienstreisen — nur um möglichst selten nach Hause zu müssen.
Tanja dagegen lebt weiterhin in ihrer eigenen Zweizimmerwohnung.
Allein.
Na ja… nicht ganz allein.
Einen Monat nach der Scheidung zog Kater Stepan bei ihr ein. Klein, rot, frech und vollkommen überzeugt davon, der wahre Herr der Wohnung zu sein — besonders ihres Kopfkissens.
Manchmal ruft ihre Mutter sie an und fragt:
— „Wie geht es dir, Tanja?“
Und jedes Mal antwortet sie ruhig:
— „Gut, Mama.“
Und diesmal lügt sie nicht.
