**Fortsetzung der Geschichte**
— Papa … was hast du gesagt?
Cătălin sprang so hastig von seinem Stuhl auf, dass er beinahe seinen Teller umgestoßen hätte.
Er sah mich an, als würde er mich plötzlich nicht mehr wiedererkennen. Denisa dagegen lachte kurz auf.
Ein spöttisches, verächtliches Lachen.
Als wäre sie überzeugt davon, dass ich nur einen Scherz machte.
— Ach, hör doch auf mit diesem Theater … Ich meine das ernst.
— Das ist kein Theater.
In zwei Wochen werdet ihr euch eine andere Wohnung suchen.
Dieses Haus gehört Ileana und mir.
Wir haben euch unsere Tür mit offenen Armen geöffnet.
Nicht, damit ich eines Tages meine Frau in ihrer eigenen Küche weinen sehen muss.
Das Lächeln verschwand augenblicklich aus Denisas Gesicht.
— Du willst also, dass wir ausziehen?
— Nein.
Ich will, dass ihr euch wie erwachsene Menschen benehmt.
Neun Jahre habt ihr hier gewohnt.
Neun Jahre habt ihr keine Miete bezahlt.
Neun Jahre hat eure Mutter für euch gewaschen, gekocht und euer Kind großgezogen, ohne jemals etwas dafür zu verlangen.
Und jetzt seid ihr so weit gegangen, sie in ihrem eigenen Haus zu demütigen.
Das kann und werde ich nicht länger akzeptieren.
Cătălin kam einen Schritt auf mich zu.
Seine Augen waren feucht.
— Papa … wohin sollen wir mit dem Kind?
Ich sah ihn an.
Plötzlich erinnerte ich mich an den kleinen Jungen, dem ich beigebracht hatte, Fahrrad zu fahren.
An das Kind, das ich an seinem ersten Schultag an der Hand gehalten hatte.
Und mein Herz brach.
Doch hinter mir stand Ileana.
Die Frau, die neben der Spüle heimlich ihre Tränen wegwischte.
— Denk du darüber nach, was deine Mutter braucht, sagte ich leise.
Mehr nicht.
Ich fügte kein weiteres Wort hinzu.
Denisa knallte ihren Löffel auf den Tisch.
— Na schön!
Wenn ihr das so wollt, dann gehen wir eben!
Wütend stürmte sie nach oben.
Andrei erschrak über ihre Schreie und begann zu weinen.
Ileana nahm ihn sofort in die Arme.
Sie drückte ihn an ihre Brust und flüsterte ihm etwas zu, bis er sich wieder beruhigte.
Nicht einmal in diesem Moment sagte sie ein schlechtes Wort über seine Mutter.
Ich setzte sie noch am selben Abend nicht vor die Tür.
So wütend ich auch war – sie waren mein Sohn und mein Enkel.
Ich gab ihnen zwei Wochen Zeit, eine Wohnung zu finden.
Während dieser Zeit lag eine bedrückende Stille über dem Haus.
Wir begegneten uns auf der Treppe.
Wir grüßten uns.
Mehr nicht.
Jeden Abend versuchte Ileana, mich umzustimmen.
— Ilie …
Lass sie bleiben.
Er ist unser Sohn.
Du wirst es bereuen.
Ich nahm ihre Hand.
— Genau wegen dir tue ich das.
Ich habe nicht mein ganzes Leben gearbeitet, um dich eines Tages in deinem eigenen Zuhause weinen zu sehen.
In dieser Nacht sagte sie nichts mehr.
Aber ich spürte, dass sie kaum ein Auge zutat.
Der Tag des Umzugs war einer der schwersten Tage meines Lebens.
Ich stand im Hof und sah zu, wie sie ihre Sachen ins Auto luden.
Irgendwann kam Cătălin zu mir.
Er hielt eine Kiste in den Armen.
— Tut es dir wirklich nicht leid?
Mir kamen die Tränen.
— Es tut mir leid, dass es überhaupt so weit gekommen ist.
Aber es tut mir nicht leid, dass ich meine Frau beschützt habe.
Er sah mich lange an.
Er sagte nichts.
Dann stieg er ins Auto und fuhr davon.
Das Haus wurde still.
Zu groß.
Zu leer.
Eine Woche später klopfte jemand am Gartentor.
Ich öffnete.
Es war Cătălin.
Allein.
Er hielt Andrei an der Hand.
Er wagte es nicht, mir in die Augen zu sehen.
— Papa …
Kannst du ein paar Stunden auf ihn aufpassen?
Ich muss zur Arbeit.
Denisa arbeitet bis spät.
Ileana wartete nicht einmal, bis er seinen Satz beendet hatte.
Sie nahm Andrei in die Arme.
Der Junge schlang seine Arme um ihren Hals und rief fröhlich:
— Oma!
In diesem Augenblick sah ich wieder ein Lächeln auf ihrem Gesicht.
Als wären all die Tränen der vergangenen Monate plötzlich verschwunden.
Von diesem Tag an kam Cătălin immer häufiger vorbei.
Am Anfang nur, um Andrei bei uns zu lassen.
Dann blieb er fünf Minuten.
Später zehn.
Wir tranken gemeinsam einen Kaffee.
Wir redeten über die Arbeit.
Über das Auto.
Über das Wetter.
Aber niemals über jenen Sonntag.
Es war eine Wunde, von der keiner von uns wusste, wie man sie wieder öffnen sollte.
Denisa betrat unser Haus nicht mehr.
Und ich fragte auch nie nach ihr.
Eines Abends, nachdem Andrei in Ilenas Armen eingeschlafen war, während sie ihn mit demselben alten Wiegenlied in den Schlaf wiegte, das sie früher auch Cătălin vorgesungen hatte, blieb ich in der Tür stehen und sah die beiden an.
In diesem Moment verstand ich, dass ich die einzige Entscheidung getroffen hatte, die ich treffen konnte.
Nicht für mich.
Sondern für die Frau, die vierzig Jahre lang an meiner Seite gewesen war und die es nicht verdient hatte, auch nur einen einzigen Tag in ihrem eigenen Zuhause gedemütigt zu werden.
Vielleicht hatte ich an jenem Tag einen Teil meines Sohnes verloren.
Aber wenn ich geschwiegen hätte, hätte ich etwas noch viel Wichtigeres verloren.
Den Respekt vor der Frau, mit der ich mein ganzes Leben geteilt hatte.
Und diesen Respekt durfte ich niemals opfern.
