„Nadja, warum bist du denn zu Fuß unterwegs?“ Lena aus der Nachbarabteilung bremste ihr Auto vor dem Werkstor ab und kurbelte das Fenster herunter. „Steig ein, ich nehme dich mit.“
Ich lächelte flüchtig und schüttelte den Kopf. Die schwere Schultertasche zog unangenehm an meinem Arm. Darin steckten Unterlagen, mein Laptop und mehrere Aktenordner. Früher hatte ich alles einfach auf den Rücksitz meines Wagens geworfen und war in knapp zwölf Minuten am Lager gewesen.
Jetzt bedeutete der Arbeitsweg Busfahren, Umsteigen und anschließend fast zwanzig Minuten Fußmarsch.
„Danke, Lena. Ich komme schon zurecht.“
Das stimmte nicht. Ich hatte mich keineswegs daran gewöhnt. Doch ich wollte nicht erzählen, weshalb ich plötzlich ohne Auto unterwegs war. Jedes Mal, wenn ich die Wahrheit aussprach, kam sie mir selbst absurd vor.
Mein Mann hatte mein Auto seiner Mutter geschenkt.
Nicht irgendein Auto – meinen silbernen Kia Rio. Ich hatte fast zwei Jahre lang dafür gespart, lange bevor ich Viktor heiratete. Rund achthundertfünfzigtausend Rubel. Als Logistikkoordinatorin in einem Baustofflager verdiente ich keine Unsummen.
Monat für Monat legte ich fünfunddreißigtausend Rubel zurück, verzichtete auf Urlaube und trug dieselben Winterstiefel drei Jahre hintereinander. Im Jahr 2020 konnte ich den Wagen endlich kaufen. Fahrzeugbrief und Versicherung liefen ausschließlich auf meinen Namen.
Sechs Jahre lang war dieses Auto mein täglicher Begleiter gewesen. Ich fuhr damit zur Arbeit, erledigte Einkäufe oder besuchte Freunde außerhalb der Stadt. Auf dem Parkplatz vor unserem Haus hatte es immer denselben Stellplatz. Heute war dort nur noch nasser Asphalt, ein paar Ölflecken und einige Tauben, die gleichgültig zwischen den Pfützen umherpickten.
Viktor und ich heirateten 2021. Ich war dreiundvierzig, er fünfundvierzig. Beide hatten bereits eine gescheiterte Ehe hinter sich und wussten, dass das Leben selten wie ein Märchen verläuft. Ich arbeitete in der Logistik, Viktor war Bauleiter. Er wirkte zuverlässig, geschickt und praktisch veranlagt. Mit seinen kräftigen Händen konnte er beinahe alles reparieren.
Die ersten anderthalb Jahre verliefen ruhig.
Dann begann die Geschichte mit der Garage.
Ich besaß seit Jahren eine kleine Metallgarage in einer Genossenschaft hinter unserem Wohnblock. Sie war nicht groß, gerade breit genug für mein Auto und ein paar Regale.
Dort lagerte ich Winterreifen, Werkzeug und eine Kiste mit altem Weihnachtsschmuck, den ich von meiner Mutter geerbt hatte. Die jährlichen Gebühren waren überschaubar, deshalb hatte ich sie nie infrage gestellt.
Schon kurz nach der Hochzeit fragte Viktor, ob er seine Werkbank dort aufstellen dürfe.
„Natürlich“, antwortete ich. „Es ist genug Platz.“
Doch aus einer Werkbank wurden innerhalb weniger Wochen Werkzeugkisten, Metallrohre, Bretter, Kabelrollen und Säcke mit Baumaterial. Als ich eines Tages den Wagenheber holen wollte, musste ich mich zwischen Holzbalken hindurchzwängen. Meine Regale waren kaum noch erreichbar.
Ein paar Wochen später bemerkte ich zufällig, dass die Kiste mit den Weihnachtssachen verschwunden war. Nach langem Suchen entdeckte ich sie auf unserem offenen Balkon.
„Viktor, warum hast du die Kiste hierhergestellt? Wenn sie nass wird, geht alles kaputt.“
Er zuckte mit den Schultern.
„Ich brauchte den Platz. Wohin sollte ich sonst meine Bohrmaschine stellen? Außerdem sind das doch bloß Christbaumkugeln.“
„Keine gewöhnlichen. Sie sind aus Glas und stammen aus den fünfziger Jahren. Meine Mutter hat sie von meiner Großmutter bekommen.“
„Dann wickel sie eben besser ein. Ich muss schließlich arbeiten. Die Aufträge bringen schließlich Geld für uns beide.“
Für uns beide.
Das sagte er oft.
Er erledigte kleine Handwerkerarbeiten für Nachbarn und Bekannte, kassierte das Geld selbst – und meine Garage war inzwischen seine Werkstatt geworden.
Ich sagte nichts. Vorsichtig wickelte ich jede einzelne Kugel erneut in Zeitungspapier und brachte die Kiste in den Abstellraum. In der Garage roch es inzwischen dauerhaft nach Maschinenöl und Metallstaub. Meine Regale hatte Viktor abgebaut und an die Wand gelehnt.
Schließlich tauschte ich das Schloss gegen ein neues aus.
Drei Tage später hielt Viktor den fremden Schlüssel in der Hand.
„Was soll das denn?“
„Es ist meine Garage. Der Schlüssel liegt im Flur. Du kannst jederzeit hinein, aber bitte räum meine Sachen nicht mehr um.“
Sein Gesicht lief rot an, und am Hals zeichneten sich dunkle Flecken ab. Er sagte jedoch kein Wort. Von da an ließ er meine Sachen unangetastet, doch jedes Mal, wenn er mich ansah, wirkte es, als hätte ich ihm etwas weggenommen.
Damals redete ich mir ein, das Ganze sei nur eine Kleinigkeit. Viktor sei eben ein praktischer Mensch, der alles griffbereit haben wolle.
„Das wird schon“, sagte ich mir.
Es war das erste Mal, dass ich diesen Satz benutzte.
Während unserer fünfjährigen Ehe sagte ich ihn insgesamt viermal.
Und jedes Mal fiel er mir schwerer.
– Nadjeschda, die alte Waschmaschine hat so laut gerattert, dass die Nachbarn schon an die Wand geklopft haben. Ich habe meiner Mutter eine neue gekauft – eine „Samsung“ mit Inverter-Motor. Vierzehntausend habe ich aus eigener Tasche draufgelegt.
Meine Mutter wäscht jetzt schon das dritte Jahr alles mit der Hand, ihr Rücken macht ihr Probleme, und sie wird bald siebzig. Dir kaufen wir auch eine neue, eine ordentliche.
– Wiktor, das war meine Waschmaschine.
– Unsere, Nadjeschda. Wir sind eine Familie.
Ich sah ihn an. „Unsere.“ Wenn er dieses Wort sagte, meinte er eigentlich: „Ich habe das Recht zu entscheiden.“ Seine Angelruten, die mehr kosteten als mein Monatsgehalt, waren „seine“. Meine Waschmaschine war plötzlich „unsere“. Seine Werkzeugkisten – „die brauche ich für die Arbeit“. Meine Garage – „wo soll ich sie denn sonst hinstellen?“
Eine neue Waschmaschine kauften wir nie. Genauer gesagt: Ich kaufte sie. Zwei Monate später, allein, von meinem eigenen Geld. Einunddreißigtausend Rubel. In die gemeinsame Haushaltskasse zahlte ich in diesem Monat entsprechend einunddreißigtausend weniger ein.
– Was ist das? – Wiktor schaute auf die Überweisung.
– Das ist die Waschmaschine, Wiktor. Die, die du ohne mich zu fragen verkauft hast. Ich habe mir das Geld zurückerstattet.
– Du bist geizig geworden, Nadjeschda. Kleinlich. Du zählst jeden Cent, als wäre ich ein Fremder für dich.
– Wiktor, du hast meine Sache verkauft. Ohne meine Zustimmung. Und mit dem Geld hast du deiner Mutter ein Geschenk gekauft. Das geht nicht um ein paar Kleinigkeiten. Es geht ums Prinzip.
– Prinzip! – Er schnaubte. – Bei einer normalen Ehefrau steht die Familie an erster Stelle. Bei dir geht es nur um „mein, mein, mein“.
Ich antwortete nicht. Ich legte mein Handy weg, wusch seine Tasse ab und wischte den Tisch. Bei der Arbeit überprüfte ich jeden Tag Rechnungen. Wenn irgendwo eine Abweichung von hundert Rubeln auftauchte, war das bereits ein Grund, mit dem Lieferanten nachzuforschen.
Ich war es gewohnt, genau zu sein. Und ich wusste: In den fünf Jahren unserer Ehe hatte Wiktor viermal über meine Sachen entschieden – die Garage, die Spielsachen, die Waschmaschine. Und das vierte Mal sollte noch kommen.
Er sah darin kein Muster. Für ihn war jeder einzelne Vorfall logisch, erklärbar und gerechtfertigt. Seine Mutter brauchte es mehr. Es war zu wenig Platz. Die Maschine war sowieso alt. Er tat es doch nur für die Familie.
Aber ich führte meine eigene Rechnung. Nicht in einem Notizbuch, nicht absichtlich. Es war einfach meine berufliche Gewohnheit – zu wissen, was wohin verschwindet und wer die Entscheidung getroffen hat.
Das dritte Mal war es das Auto.
März 2026. Nelli Pawlowna, meine Schwiegermutter, wurde siebzig. Geburtstag. Wiktor bereitete alles anderthalb Monate lang vor: Er bestellte eine Torte, lud Verwandte ein und mietete einen Festsaal in einem Café am Park. Ich half ihm – ich suchte Tischdecken aus, druckte Einladungen und organisierte den Fotografen. Eine normale Schwiegertochter, normale Pflichten.
Zu Nelli Pawlowna hatte ich ein neutrales Verhältnis: keine Freundinnen, aber auch keine Feinde. Sie lebte allein in einer Zweizimmerwohnung in der Veteranenstraße, bekam eine Rente von zweiundzwanzigtausend Rubeln, hatte einen kleinen Garten in Tosno und brauchte mit dem Bus anderthalb Stunden dorthin.
Am Samstagmorgen, einen Tag vor der Feier, ging ich in den Hof. Der Platz, an dem mein Kia immer stand, war leer.
Ich nahm mein Handy. Keine Nachrichten, keine verpassten Anrufe. Ich rief Wiktor an.
– Wiktor, wo ist das Auto?
– Ich habe es zu meiner Mutter gebracht. Das ist ihr Geburtstagsgeschenk.
Ich stand mit dem Telefon in der Hand im Hof. Eine Frau mit einem Kinderwagen ging vorbei, eine Taube setzte sich auf den Bordstein. Ein ganz gewöhnlicher Morgen, ein ganz gewöhnlicher Hof.
– Ein Geschenk? Mein Auto?
– Nadjeschda, meine Mutter braucht anderthalb Stunden bis zum Garten mit dem Bus. Sie ist siebzig und schleppt die Taschen kaum noch. Und du bist jung, gesund, zu deiner Arbeit fahren Busse. Du kommst auch so zurecht.
– Wiktor, das Auto ist auf meinen Namen zugelassen. Der Fahrzeugbrief läuft auf mich. Die Versicherung läuft auf mich.
– Na und? Wir schreiben es später um. Ich verkaufe es doch nicht. Ich schenke es meiner Mutter.
– Du kannst mein Auto nicht verschenken.
– Doch, Nadjeschda. Ich bin dein Mann. Und ich habe entschieden.
Er legte auf.
Ich stand da und schaute auf den leeren Parkplatz. Der Asphalt war dort etwas dunkler, wo sechs Jahre lang die Reifen gestanden hatten. Ein paar Ölflecken auf dem Beton – ich hatte immer vorgehabt, ein Stück Karton darunterzulegen, aber es jedes Mal vergessen.
Dann bemerkte ich etwas. Neben dem Eingang, direkt neben der Mülltonne, lagen meine Dashcam und der Kindersitz. Den Sitz hatte ich meiner Freundin Mascha geliehen, wenn sie mit ihrer Tochter zu Besuch kam. Wiktor hatte alles ausgebaut und einfach dort hingeworfen. Nicht in die Wohnung gebracht, nicht in die Garage gestellt. Einfach neben den Müll gelegt, als wäre es wertlos.
Ich hob den Sitz und die Kamera auf. Ging nach oben. Setzte mich in die Küche. Öffnete meine Tasche. Der Fahrzeugbrief lag dort – wie immer in seiner Hülle. Die Versicherung war elektronisch auf meinem Handy. Ich öffnete die App der Versicherung und überprüfte alles: Zum Fahren berechtigt war nur Nadjeschda Sergejewna Wolkowa.
Mehr niemand.
Ich fotografierte den Fahrzeugbrief. Speicherte einen Screenshot der Versicherung. Legte das Handy auf den Tisch und saß einfach da.
Dann rief Nelli Pawlowna an. Ihre Stimme war fröhlich und hell – sie war gut gelaunt, schließlich war morgen ihr Geburtstag.
– Nadjuscha, danke dir! Witenka hat mir so ein Geschenk gemacht – ein Auto! Ich habe sogar geweint. Mein Sohn ist ein echter Mann. Nicht wie manche, die Parfüm für tausend Rubel schenken und denken, das reicht. Aber ein Auto! Jetzt brauche ich nur noch zwanzig Minuten bis zum Garten!
– Nelli Pawlowna, sind Sie schon lange nicht mehr gefahren?
– Seit etwa fünf Jahren nicht. Aber Witya sagt, ich werde mich erinnern. Den Führerschein habe ich ja noch. Früher bin ich gefahren.
– Nelli Pawlowna, dieses Auto ist auf meinen Namen zugelassen.
Eine kurze Pause. Nur drei Sekunden.
Dann lachte sie.
– Aber ihr seid doch eine Familie, Nadjuscha! Witya hat gesagt, ihr schreibt es einfach um. Das ist doch nur eine Formalität!
Ich diskutierte nicht. Ich legte auf.
Meine Hände waren ruhig. Kein Zittern, keine Kälte. Ich arbeite jeden Tag mit Dokumenten. Rechnungen, Abnahmeprotokolle, Fahrtenbücher. Ich weiß, dass ein Stück Papier oft mehr entscheidet als ein gesprochenes Wort.
Ich war bei der Geburtstagsfeier dabei. Ich lächelte, half beim Servieren der Teller und gratulierte Nelli Pawlowna. Ich schenkte ihr ein gutes Leinen-Bettwäsche-Set für viertausend Rubel. Sie nahm es entgegen, nickte und stellte die Tüte unter den Tisch.
Dann stand Wiktor mit einem Glas in der Hand auf.
– Mama, du hast es verdient. Damit du nie wieder schwere Taschen im Bus tragen musst. Das Auto gehört dir.
Der Saal applaudierte. Zwölf Menschen – Verwandte, eine Nachbarin und eine Freundin von Nelli Pawlowna. Wiktor stand dort, breit gebaut und zufrieden mit sich selbst. Ich konnte sehen, wie sehr er diesen Moment genoss.
Ein großzügiger Sohn. Ein echter Mann.
Wiktors Cousine Larissa kam am Buffet zu mir.
– Nadja, du bist toll, dass du nicht geizig bist. Ein Auto ist ein riesiges Geschenk. Nicht jede Ehefrau würde so etwas erlauben.
Ich nickte.
Erlauben.
Ein interessantes Wort. Niemand hatte mich gefragt. Wiktor hatte das Geschenk vor allen Gästen angekündigt, und ich erfuhr davon genauso wie alle anderen. Am Tag zuvor hatte er nur gesagt: „Ich habe das Auto zu meiner Mutter gebracht.“ Er hatte nicht erwähnt, dass er daraus eine öffentliche Inszenierung machen würde.
Am Abend zu Hause war Wiktor bester Laune. Er machte sich Tee, lehnte sich zurück – seine typische Haltung, wenn er mit sich selbst zufrieden war.
– Hast du gesehen, wie Mama sich gefreut hat? Das ist ein Geschenk. Nicht deine Schals und Handcremes.
– Wiktor, ich habe nicht zugestimmt.
– Nadjeschda, hör auf. Du kannst doch ganz normal mit dem Bus fahren. Die ganze Stadt fährt mit dem Bus. Aber meine Mutter braucht das Auto mehr.
– Du kannst nicht über mein Eigentum entscheiden.
Er stellte die Tasse ab. Nicht aggressiv, aber mit Nachdruck – das Porzellan klirrte auf dem Tisch.
– Weißt du was, Nadjeschda? Du bist unmöglich geworden. Du zählst jeden Cent, hast ein Schloss an die Garage gemacht und hast mir wegen der Waschmaschine einen Monat lang Vorwürfe gemacht. Sind wir eine Familie oder nur Nachbarn in einer Wohngemeinschaft?
Ich sah Viktor lange an. Seine großen Hände lagen regungslos auf dem Küchentisch. Dieselben Hände hatten die Spielsachen meiner Mutter auf den Balkon getragen, meine Regale ausgeräumt, meine Waschmaschine verkauft und schließlich auch mein Auto einfach verschenkt, als gehöre es ihm.
„Wir sind eine Familie“, sagte ich ruhig. „Aber mein Auto gehört trotzdem nicht dir.“
Ohne ein weiteres Wort stand er auf und verschwand im Wohnzimmer. Er schlug die Tür nicht zu, sondern schloss sie langsam. Genau das machte deutlich, dass er überzeugt war, ich würde mich wie immer fügen – so wie beim Kellerraum, bei der Waschmaschine und bei allem anderen, was nach und nach aus meinem Leben verschwand.
Ich blieb allein in der Küche sitzen. Draußen wurde es dunkel. Neben meiner Tasse lag das Handy, auf dessen Display das Foto der Zulassungsbescheinigung geöffnet war.
Am Montagmorgen rief ich noch vor der Arbeit bei der Verkehrspolizei an. Meine Stimme klang sachlich und kontrolliert – dieselbe Stimme, mit der ich Lieferanten anrufe, wenn sich eine Lieferung verspätet.
„Guten Morgen. Ich möchte melden, dass mein Fahrzeug ohne meine Zustimmung von einer anderen Person genutzt wird. Diese Person ist weder Eigentümer noch in meiner Versicherung eingetragen. Ich bin die Halterin.“
Ich nannte das Kennzeichen, die Fahrzeugdaten, die Farbe und den Standort. Der Mitarbeiter notierte alles, bedankte sich höflich und beendete das Gespräch.
Danach steckte ich das Telefon in meine Tasche und fuhr mit dem Bus zur Arbeit.
Der Tag verlief völlig normal. Ich überprüfte Lieferscheine, plante Touren und berechnete die Kraftstoffkosten für mehrere Lastwagen. Meine Hände zitterten nicht, mein Puls blieb ruhig. Ich hatte nichts Verbotenes getan. Ich hatte lediglich meine Rechte als Eigentümerin wahrgenommen.
Vier Tage später klingelte mein Handy.
Es war Nelli Pawlowna.
Ihre sonst so feste Stimme bebte.
„Nadja! Mich hat die Polizei angehalten! Direkt an der großen Kreuzung. Sie sagten, ich sei gar nicht versichert. Ich musste ein Bußgeld bezahlen, und weiterfahren durfte ich auch nicht. Viktor musste kommen, aber selbst er konnte nichts machen.“
„Ich hatte Sie doch darauf hingewiesen“, antwortete ich ruhig. „Das Auto ist auf meinen Namen zugelassen.“
„Aber Viktor meinte, ihr würdet das sowieso ummelden.“
„Viktor kann das gar nicht entscheiden. Er ist nicht der Eigentümer. Das Auto habe ich schon vor unserer Hochzeit gekauft – von meinem eigenen Geld.“
Am anderen Ende herrschte Schweigen.
Dann wurde aufgelegt.
Keine zehn Minuten später rief Viktor an.
Er schrie nicht. Seine Stimme war leise und gepresst, doch genau das klang bedrohlicher als jedes Schreien.
„Hast du wirklich die Polizei informiert?“
„Ja.“
„Wegen meiner Mutter?“
„Wegen meines Autos.“
„Sie ist siebzig Jahre alt! Man hat sie behandelt, als hätte sie etwas gestohlen. Sie hat geweint.“
„Das tut mir leid. Aber du hast mein Auto ohne meine Erlaubnis weitergegeben. Sie stand nicht einmal in der Versicherung. Wäre etwas passiert, hätte ich die Verantwortung getragen.“
„Du hättest einfach mit mir reden können.“
Ich atmete tief ein.
„Das habe ich. Dreimal. Jedes Mal hast du gesagt: ,Meine Mutter braucht das Auto mehr. Fahr doch mit dem Bus.’“
Er sagte lange nichts.
Ich hörte nur sein schweres Atmen.
Schließlich murmelte er:
„Ich erkenne dich gar nicht wieder.“
„Vielleicht hast du mich nie wirklich gekannt.“
Dann legte auch er auf.
Zwei Tage später brachte nicht Nelli Pawlowna selbst die Autoschlüssel zurück.
Sie schickte Larissa, Viktors Cousine.
Larissa legte den Schlüssel kommentarlos auf die Kommode im Flur und sah mich an, als hätte ich einer alten Frau absichtlich wehgetan.
„Musste das wirklich sein? Sie ist doch eine ältere Frau. Das war furchtbar für sie.“
Ich sah sie ruhig an.
„Würdest du dein eigenes Auto einfach jemand anderem überlassen, ohne gefragt zu werden?“
Larissa antwortete nicht.
Sie zuckte nur mit den Schultern und ging.
Ich nahm die Schlüssel und suchte das Auto.
Es stand eine Straße weiter. Larissa hatte ziemlich schief eingeparkt.
Als ich einstieg, merkte ich sofort, dass der Sitz verstellt war. Nelli Pawlowna war deutlich kleiner als ich. Auch die Spiegel standen völlig falsch.
Im Innenraum hing der schwere Duft ihres Parfüms – süß und altmodisch. Auf dem Rücksitz lag ein Sack Blumenerde. Offenbar war sie in den Garten gefahren.
Ich stellte Sitz und Spiegel wieder ein.
Mit einem Reinigungstuch wischte ich über das Lenkrad und das Armaturenbrett.
Im Handschuhfach fand ich noch immer mein Putztuch, genau dort, wo ich es vor Wochen hingelegt hatte.
Der Kilometerzähler zeigte vierundsiebzig Kilometer mehr als zuvor.
Für den Weg zum Garten wären höchstens vierzig nötig gewesen.
Also war sie noch an anderen Orten gewesen.
Mit meinem Auto.
Ohne mein Wissen.
Ohne Versicherung.
Ich startete den Motor.
Er lief ruhig und gleichmäßig.
Sechs Jahre lang hatte ich mich um dieses Auto gekümmert. Pünktliche Inspektionen, Ölwechsel, neue Bremsen – ich hatte nie etwas aufgeschoben.
Deshalb fuhr es noch immer wie am ersten Tag.
Ich verließ den Parkplatz und fuhr zur Arbeit.
Zwölf Minuten.
Nicht vierzig Minuten mit Umsteigen.
Nur zwölf.
Drei Wochen vergingen.
Mein Auto stand wieder jeden Morgen auf seinem festen Parkplatz.
Ich montierte die Dashcam erneut und gab den Kindersitz meiner Freundin Mascha zurück.
Nelli Pawlowna meldete sich nicht mehr.
Viktor fuhr nun jedes Wochenende mit Bus und Bahn zu seiner Mutter – anderthalb Stunden pro Strecke.
Zu Hause wechselten wir nur noch wenige Worte.
Wir sprachen darüber, was eingekauft werden musste oder wann die Miete fällig war.
Alles andere war verstummt.
Für Viktor hatte ich unsere Familie verraten.
Dieses Wort benutzte er tatsächlich.
Larissa erzählte mir später, dass Nelli Pawlowna den Nachbarn berichtete, ihre Schwiegertochter habe die Polizei auf eine alte Frau gehetzt.
Trotzdem schlief ich zum ersten Mal seit Jahren ruhig.
Ich wusste, dass mein Auto morgens noch dort stehen würde, wo ich es abgestellt hatte.
Ich musste keine Angst mehr haben, nach Hause zu kommen und festzustellen, dass wieder etwas verschwunden war.
Meine Sachen gehörten endlich wieder mir.
Und doch fragte ich mich manchmal am Abend, wenn Viktor schweigend vor dem Fernseher saß und ich allein mit einer Tasse Tee in der Küche war, ob alles auch anders hätte enden können.
Hätte ein weiteres Gespräch geholfen?
Hätte ich die Schlüssel einfach selbst holen sollen?
Vielleicht.
Aber ich hatte bereits dreimal versucht, mit ihm zu reden.
Dreimal hatte ich dieselbe Antwort bekommen:
„Meine Mutter braucht das Auto dringender.“
Wie lange muss man Rücksicht nehmen, bevor Rücksichtnahme bedeutet, sich selbst aufzugeben?
War es wirklich meine Schuld, dass seine Mutter geweint hatte?
Oder lag die Verantwortung bei dem Mann, der glaubte, das Eigentum seiner Frau verschenken zu dürfen, als wäre es sein eigenes?
