**Teil 2 – Die Fortsetzung der Geschichte**
— Und was ist eigentlich mit dem Geld aus dem Kredit passiert?
Ich sah meine Mutter an, ohne zu verstehen.
— Was meinst du?
Sie zog ihr Handy näher zu sich.
— Die Werkstatt hat tatsächlich existiert.
— Ich weiß, dass sie existiert hat. Ich war dort.
— Das meine ich nicht. Răzvan hat den Kredit nicht aufgenommen, um mit dem Geld einfach davonzulaufen.
Cătălin stand neben mir.
— Wo ist das Geld dann? fragte er.
Meine Mutter senkte den Blick.
— Am Anfang haben sie tatsächlich Ausrüstung gekauft. Einen Kompressor, Maschinen, Werkzeuge … Ich kenne mich damit nicht genau aus.
— Und danach?
— Sein Freund kam mit alten Schulden zu ihm. Răzvan sagt, er habe nicht gewusst, wie hoch diese Schulden wirklich waren.
Ich spürte, wie meine Wut immer größer wurde.
— Răzvan sagt?
Meine Mutter erstarrte.
— Du hast also genug mit ihm gesprochen, um all das zu wissen.
— Irina …
— Erzähl weiter.
Sie holte tief Luft.
— Das Geschäft lief nicht so, wie sie gehofft hatten. Sie gerieten mit der Miete in Rückstand, dann mit den Lieferanten und schließlich auch mit den Kreditraten. Sein Geschäftspartner verschwand.
— Und Răzvan?
— Er versuchte, die Löcher zu stopfen.
Cătălin fragte:
— Wie?
Meine Mutter zögerte.
— Er hat sich Geld geliehen.
Ich schloss die Augen.
— Von wem?
— Von Bekannten. Von einigen Leuten, mit denen er früher gearbeitet hatte. Ich weiß es nicht genau.
— Er hat also neue Schulden gemacht, um die Schulden zu bezahlen, für die ich gebürgt hatte?
— Er dachte, dass er sich wieder fangen würde.
Ich begann zu lachen.
Nicht, weil es lustig gewesen wäre.
— Natürlich dachte er das.
Ich sah meine Mutter an.
— Und als es nicht besser wurde?
— Da bekam er Angst.
— Und ist weggelaufen.
— Er ist gegangen.
— Nein. Er ist weggelaufen.
Meine Mutter versuchte nicht mehr, mir zu widersprechen.
— Wo ist er?
Sie schwieg.
— Mama, wo ist mein Bruder?
— In Brașov.
— Bei wem?
— Bei einem Cousin eures Vaters. Er arbeitet bei ihm.
Ich sah Cătălin an.
— Seit drei Wochen?
Meine Mutter rang die Finger ineinander.
— Länger.
Ich hatte das Gefühl, mich verhört zu haben.
— Wie lange?
— Fast zwei Monate.
Ich stand so plötzlich auf, dass sich der Stuhl hinter mir bewegte.
— Zwei Monate?!
— Bitte, schrei nicht.
— Zwei Monate suche ich nach ihm, und du weißt, wo er ist?
— Nicht von Anfang an.
— Aber seit fast zwei Monaten!
Auch meine Mutter stand auf.
— Er hat mich gebeten, nichts zu sagen.
— Und du hast zugestimmt?
— Er war am Ende, Irina!
— Und wie ging es mir?
Sie schwieg.
— Wie ging es Cătălin? Wie ging es meiner Familie?
— Ich weiß, dass du gelitten hast.
— Nein, Mama. Das weißt du nicht.
Meine Augen füllten sich mit Tränen.
— Ich bin jeden Abend ins Bett gegangen und habe mich gefragt, ob Răzvan noch lebt. Ob er krank ist. Ob ihm etwas passiert ist.
Meine Stimme brach.
— Und du wusstest, dass er in einem Haus schläft, arbeitet und dich anruft.
Meine Mutter begann zu weinen.
— Ich hatte Angst um ihn.
— Und um mich hattest du keine Angst?
— Du bist anders.
Ich erstarrte.
Schon wieder.
Derselbe Satz.
— Wie bin ich, Mama?
— Du warst schon immer stärker.
Ich nickte langsam.
Plötzlich musste ich nichts mehr über den Kredit wissen.
Ich hatte etwas verstanden, das viel älter war.
— Das hast du mein ganzes Leben lang gesagt.
— Irina …
— Wenn Răzvan etwas Dummes gemacht hat: „Du bist die Ältere.“
Wenn er nicht gelernt hatte:
„Hilf du ihm.“
Wenn er Geld verloren hatte:
„Sag es deinem Vater nicht.“
Wenn er sich mit jemandem gestritten hatte:
„Gib du nach.“
Meine Mutter sah mich an, während ihr die Tränen über die Wangen liefen.
— Ich dachte, ich tue das Richtige.
— Für ihn.
— Für euch beide.
— Nein.
Ich spürte, wie Cătălin mir sanft die Hand auf die Schulter legte.
— Du hast ihn vor den Konsequenzen geschützt. Und mir hast du beigebracht, sie an seiner Stelle zu tragen.
Meine Mutter schüttelte den Kopf.
— Das wollte ich nicht.
— Aber genau das hast du getan.
Das Handy auf dem Tisch begann wieder zu klingeln.
Wir drei sahen es an.
Răzvan.
Meine Mutter streckte die Hand danach aus.
— Nein.
Es hörte auf zu klingeln.
Ich nahm das Handy.
— Irina …
— Ich gehe ran.
Ich nahm den Anruf an.
— Mama?
Die Stimme meines Bruders.
Für einen Moment brachte ich kein Wort heraus.
— Hier ist nicht Mama.
Stille.
— Irina?
— Ja.
— Was machst du mit ihrem Handy?
— Ich habe gerade erfahren, dass sie seit fast zwei Monaten weiß, wo du bist.
Er sagte nichts mehr.
— Warum bist du weggelaufen?
— Ich kann jetzt nicht darüber reden.
— Doch, kannst du.
— Irina …
— Wir haben bezahlt.
Am anderen Ende wurde es still.
— Was?
— Die gesamte Schuld, für die ich gebürgt hatte. Wir haben sie aus unseren Ersparnissen bezahlt.
Ich nannte ihm die Summe.
Ich hörte, wie er tief Luft holte.
— Das hättest du nicht tun müssen …
Ich hatte das Gefühl, zu explodieren.
— Wer hätte es denn tun sollen, Răzvan?
Er antwortete nicht.
— Du hättest nicht bezahlt. Ich war die Bürgin. Was hast du gedacht, was passiert? Verschwindet die Schuld einfach, nur weil du verschwindest?
— Ich habe mich geschämt.
Ich schloss die Augen.
— Deine Scham hat uns unsere Ersparnisse gekostet.
Cătălin sagte es.
Ruhig.
Răzvan hatte ihn gehört.
— Ist Cătălin da?
— Ja.
— Gib ihn mir.
Cătălin schüttelte den Kopf.
— Ich habe im Moment nichts mit ihm zu besprechen.
Ich sagte es meinem Bruder.
Răzvan schwieg.
Dann sagte er:
— Ich komme nach Hause.
— Komm nicht zurück, nur um uns zu sagen, dass es dir leidtut.
— Wofür soll ich dann kommen?
— Um die Wahrheit zu sagen.
Zwei Tage später kam Răzvan.
Wir trafen uns wieder bei meiner Mutter.
Als er hereinkam, erkannte ich ihn fast nicht wieder.
Er hatte abgenommen.
Sein Bart war gewachsen und er trug einfache Arbeitskleidung.
Er sah nicht aus wie jemand, der weggelaufen war, um ein schönes Leben zu führen.
Aber auch das änderte nichts an dem, was er getan hatte.
Er setzte sich uns gegenüber.
— Es tut mir leid.
Ich antwortete nicht.
Dann begann er zu erzählen.
Die Werkstatt war tatsächlich einige Monate gut gelaufen.
Doch sein Geschäftspartner hatte einige alte Schulden verschwiegen.
Sie hatten gebrauchte Geräte gekauft, die viel teurer gewesen waren, als sie tatsächlich wert waren.
Dann gerieten sie mit der Miete in Rückstand.
Danach mit den Kreditraten.
Răzvan hatte sich Geld geliehen, um andere Schulden zu begleichen.
— Warum hast du mich nicht angerufen? fragte ich.
— Weil du für mich gebürgt hattest.
— Gerade deshalb hättest du mich anrufen müssen.
— Ich weiß.
— Nein. Jetzt weißt du es.
Er senkte den Kopf.
— Ich dachte, ich könnte noch etwas retten, bevor du erfährst, wie schlimm es wirklich war.
— Und als du es nicht mehr geschafft hast?
— Bin ich gegangen.
— Und hast mich zurückgelassen.
— Ja.
Er versuchte nicht, sich zu rechtfertigen.
Das brachte mich dazu, meine Stimme nicht mehr zu erheben.
Cătălin fragte ihn:
— Arbeitest du jetzt?
— Ja. In einer Autowerkstatt.
— Mit Vertrag?
— Ja.
— Wie viel verdienst du?
Răzvan nannte ihm die Summe.
Cătălin rechnete kurz nach.
— Und wie viel kannst du jeden Monat zurückzahlen, ohne neue Schulden zu machen?
Răzvan sah mich an.
— Ich kann …
— Nenn keine Summe, nur um uns zu beeindrucken, unterbrach ich ihn. Nenn eine Summe, die du tatsächlich jeden Monat bezahlen kannst.
Er nannte eine Summe.
Es war nicht viel.
Bei diesem Tempo würde es Jahre dauern.
Aber es war realistisch.
— Jeden Monat, sagte er. Bis ich euch alles zurückgezahlt habe.
Meine Mutter mischte sich ein:
— Vielleicht musst du nicht unbedingt alles …
Ich drehte mich zu ihr um.
— Mama.
Sie schwieg sofort.
Răzvan sah sie an.
— Doch. Alles.
Es war das erste Mal, dass ich hörte, wie er ihr widersprach, als sie versuchte, ihn zu schützen.
— Und danach? fragte er mich.
— Danach was?
— Wenn ich euch das Geld zurückgezahlt habe. Können wir dann …
Er brach ab.
Ich verstand.
— Ich weiß es nicht.
Sein Gesicht veränderte sich.
— Irina, ich bin dein Bruder.
— Ich weiß.
— Dann …
— Das Geld kannst du zurückzahlen.
Ich sah ihm direkt in die Augen.
— Vertrauen steht nicht auf demselben Kontoauszug.
Er sagte nichts mehr.
Auf der Rückfahrt saß Cătălin fast die ganze Zeit schweigend am Steuer.
Irgendwann sagte ich:
— Du hattest recht.
— Womit?
— Mit Răzvan. Mit der Bürgschaft. Mit allem.
— Das will ich nicht.
Ich sah ihn an.
— Was?
— Dass du mir sagst, dass ich recht hatte.
— Was willst du dann?
Er hielt an einer roten Ampel.
— Ich möchte wissen, dass du beim nächsten Mal, wenn eine Entscheidung unsere Ersparnisse, unser Zuhause oder unseren Frieden gefährden könnte, sie nicht allein triffst, nur weil jemand sagt: „Wir sind doch Familie.“
Mir kamen die Tränen.
— Das werde ich nicht mehr tun.
— Ich auch nicht.
— Du?
— Ja. Ich will auch nicht, dass wir uns für jede Kleinigkeit gegenseitig um Erlaubnis bitten müssen. Aber Entscheidungen, die unser Leben verändern können, treffen wir gemeinsam.
Ich nickte.
— Gemeinsam.
Unsere Ehe war an diesem Abend noch nicht wieder geheilt.
So einfach wäre es nicht gewesen.
Cătălin war immer noch verletzt und wütend.
Und ich schämte mich immer noch.
Eine Zeit lang hatte ich jedes Mal, wenn wir über Geld sprachen, das Gefühl, dass wir wieder bei Răzvan landeten.
Aber wir begannen wieder, Geld zurückzulegen.
Nur kleine Beträge.
Am Anfang waren sie im Vergleich zu dem, was wir verloren hatten, fast lächerlich gering.
Aber es war unser Geld.
Und jede Summe, die wir zur Seite legten, bedeutete, dass wir wieder von vorne anfingen.
Răzvan hielt sein Wort.
Im ersten Monat überwies er den vereinbarten Betrag.
Und auch im zweiten.
Und im dritten.
Ich rief ihn nicht an, um ihm zu danken.
Und er bat mich nicht darum, ihm zu verzeihen.
An Geburtstagen sahen wir uns.
Wir redeten miteinander.
Aber zwischen uns war eine Distanz entstanden, die es früher nicht gegeben hatte.
Meine Mutter versuchte es dagegen nur ein einziges Mal:
— Vielleicht solltest du auch …
Ich sah sie an.
Sie hörte von selbst auf.
— Gut, sagte sie. Ich mische mich nicht ein.
Und zum ersten Mal in meinem Leben mischte sie sich tatsächlich nicht ein.
Fast ein Jahr verging.
Eines Abends saß ich mit Cătălin am Küchentisch.
Der Laptop war geöffnet, und wir betrachteten unsere Ersparnisse.
Wir hatten noch nicht wieder den Stand erreicht, den wir früher gehabt hatten.
Aber wir waren auch nicht mehr bei null.
Mein Handy vibrierte.
Eine Überweisung von Răzvan.
Dieselbe Summe wie jeden Monat.
Cătălin sah die Benachrichtigung.
— Er zieht es durch.
— Ja.
— Tut es noch weh?
Ich sah auf die Nachricht.
— Das Geld?
— Ja.
Ich schaltete das Handy aus.
— Weniger.
Cătălin schwieg einige Sekunden.
— Und der Rest?
Ich dachte an den Bruder, den ich beschützt hatte, seit wir Kinder waren.
An meine Mutter, die mir immer gesagt hatte, dass ich die Starke sei.
An die verschwundenen Ersparnisse.
An die Abende, an denen mein Mann allein berechnet hatte, wie wir aus einem Problem herauskommen sollten, das ich mit nach Hause gebracht hatte.
Und an Răzvan, der seine Schuld nun jeden Monat ein kleines Stück abbezahlte.
— Der Rest lässt sich nicht in Raten zurückzahlen, sagte ich.
Cătălin legte seine Hand auf meine.
Und in diesem Moment verstand ich, dass die Schuld meines Bruders nicht nur aus der Summe bestand, die auf dem Papier gestanden hatte.
Geld konnte man wieder ansparen.
Schwerer.
Langsamer.
Aber es war möglich.
Vertrauen dagegen war der Teil, für den es weder eine Zahlungsfrist noch eine Quittung und auch keine Bürgschaft gab.
