„Arina, back morgen Abend einen Kohlkuchen zum Abendessen“, sagte Ljudmila Wassiljewna, als sie die Küche betrat und sich an den Tisch setzte.
„Ich habe schon lange keinen richtigen Kuchen mehr gegessen; du kochst immer so merkwürdige Sachen.“
Arina wandte sich vom Herd ab, an dem sie gerade Frikadellen fürs Mittagessen briet.
Ihre Schwiegermutter, wie immer mit missmutigem Gesichtsausdruck, zupfte an dem Ärmel ihres altbekannten bordeauxroten Pullovers.
„Ich bin allergisch gegen Kohl, Ljudmila Wassiljewna“, antwortete sie ruhig und wendete eine Frikadelle. „Ich werde das nicht machen.“
„Wie bitte, du wirst das nicht machen?“ – der Tonfall der Schwiegermutter wurde schärfer. „Ich bitte dich, und du lehnst ab?
Für wen hältst du dich, dass du mir widersprichst? Zu meiner Zeit haben Schwiegertöchter die Älteren respektiert!“
„Es geht nicht um Respekt“, entgegnete Arina und schob die Pfanne auf eine andere Herdplatte.
„Wenn ich Kohl koche, bekomme ich einen allergischen Anfall. Wenn du unbedingt willst, mach es selbst.“
„Ich? Selbst? Ich bin doch nicht deine Dienerin! Du bist die Hausfrau hier, also kochst du, was ich sage! Und diese Allergie ist nur eine Ausrede – du hast einfach keine Lust, dich mit dem Teig zu beschäftigen!“
„Was hat Faulheit damit zu tun, Ljudmila Wassiljewna?“ – Arina sah sie direkt an. „Ich koche jeden Tag, putze, wasche. Aber einen Kohlkuchen werde ich nicht backen, weil ich es nicht kann.“
„Kannst du nicht oder willst du nicht?“ – die Schwiegermutter trat näher, die Augen zusammengekniffen.
„Denkst du, nur weil mein Sohn dich geheiratet hat, kannst du mir Befehle erteilen? Wir werden ja sehen, wer hier das Sagen hat!“
Im Flur klapperten Schlüssel – Mischa war nach Hause gekommen. Auf Ljudmilas Gesicht erschien sofort ein leidender Märtyrerausdruck.
„Mischa, mein Sohn“, stürzte sie auf ihn zu, „gut, dass du da bist. Deine Frau ist frech geworden!
Ich habe sie gebeten, einen Kuchen zu backen, und sie weigert sich und gibt noch freche Antworten!“
Mischa zog die Jacke aus und sah mit müdem Blick zu seiner Frau, die mit angespannter Miene am Herd stand.
„Arina, was ist los? Warum weigerst du dich, meiner Mutter zu helfen?“
„Ich bin allergisch gegen Kohl, Mischa“, sagte sie leise. „Das habe ich Ljudmila Wassiljewna schon erklärt.“
„Allergisch? Was für eine Allergie?“ – Mischa winkte ab. „Mama, mach dir keine Sorgen. Arina backt den Kuchen morgen. Nicht wahr, Liebling?“
Arina blickte erst zu ihrem Mann, dann zu ihrer Schwiegermutter, die triumphierend lächelte. In ihrem Inneren breitete sich ein stechendes Gefühl der Demütigung aus.
„Nein, ich werde ihn nicht backen“, sagte sie bestimmt, legte die Schürze ab und verließ die Küche. „Esst euer Abendessen allein.“
Im Schlafzimmer schloss sie die Tür. Durch die Wand hörte sie die gedämpften Stimmen von Mischa und seiner Mutter, die ruhig aßen und über Alltägliches sprachen, als wäre nichts geschehen.
Und sie lag mit dem Gesicht im Kissen, während ihr die Tränen leise über die Wangen liefen.
