Galina Sergejewna betrat die Wohnung nicht einfach – sie stürmte förmlich hinein, als würde sie eine Festung erobern. Vor sich her schob sie eine riesige Reisetasche, die eher an einen Rammbock erinnerte als an gewöhnliches Gepäck.
Hinter ihr schlurfte Veronika durch den Hausflur. In ihren ausgelatschten Turnschuhen hob sie kaum die Füße vom Boden. Drei prall gefüllte Rucksäcke hingen an ihr, dazu schleppte sie noch einen zusammenklappbaren Gymnastikreifen mit sich herum. Schon ihr Anblick ließ erahnen, dass dieser Besuch alles andere als kurz werden würde.
„Lenotschka, mein Schatz, wir bleiben wirklich nur ein paar Wochen!“, jammerte meine Schwiegermutter mit übertrieben leidender Stimme, noch bevor sie ihre Schuhe ausgezogen hatte. „Bei Veronika sind die Wasserrohre geplatzt. Die ganze Wohnung steht unter Wasser! Es ist eine Katastrophe. Das Wasser ist bis in den Keller gelaufen!“
Ich stand regungslos in der Küchentür.
In meiner Hand hielt ich eine Tasse mit extrem starkem und extrem bitterem Kaffee. In den letzten Monaten war dieser Kaffee zu meiner persönlichen Überlebensstrategie geworden – eine kleine, heiße Verteidigungslinie gegen die Absurditäten meines Alltags.
Aus dem Wohnzimmer tauchte Oleg auf.
Sofort eilte er seiner Schwester entgegen, nahm ihr einen der Rucksäcke ab und vermied es dabei sorgfältig, mich anzusehen. Er wirkte wie ein Schuljunge, der genau wusste, dass er etwas angestellt hatte und nun hoffte, unsichtbar zu werden.
Ich konnte förmlich sehen, wie er versuchte, mit der Garderobe zu verschmelzen, nur um meinem Blick zu entgehen.
„Oleg“, sagte ich langsam, „du hast mir erzählt, sie würden nur auf einen Tee vorbeikommen.“
Meine Stimme klang erschreckend ruhig.
So ruhig wie das tiefe Brummen eines Transformators unmittelbar vor einer Explosion.
„Na ja, Lena … es ist wirklich ein Notfall“, murmelte mein Mann und wich bereits rückwärts den Flur hinunter. „Wir können sie doch nicht am Bahnhof schlafen lassen.“
Währenddessen hatte Galina Sergejewna längst die Kontrolle übernommen.
Mit der Selbstverständlichkeit einer Eigentümerin öffnete sie den Garderobenschrank und schob meine Mäntel rücksichtslos zur Seite. Aus ihrer Tasche zog sie einen unförmigen Hausmantel mit riesigen, grellroten Rosenmustern hervor und begann direkt im Flur, sich umzuziehen.
„Veronika braucht vor allem Ruhe“, erklärte sie bedeutungsvoll. „Sie erholt sich gerade erst von diesem schrecklichen Verräter von einem Künstler.“
Sie sprach über den Ex-Freund ihrer Tochter, als hätte dieser einen internationalen Skandal ausgelöst.
Veronika selbst schien von diesem Drama wenig belastet zu sein.
Sie hatte bereits die Obstschale entdeckt, einen Apfel herausgenommen und kaute laut schmatzend darauf herum. Dabei hinterließ sie klebrige Fingerabdrücke auf der glänzenden Tischoberfläche.
Drei Stunden später war von meiner gemütlichen Wohnung kaum noch etwas übrig.
Mein Zuhause, das ich immer als Rückzugsort betrachtet hatte, erinnerte inzwischen an eine Mischung aus Flohmarkt, Lagerhalle und Notunterkunft.
Überall lagen Veronikas Sachen verstreut.
Tuben mit Cremes, Salben und Lotionen bedeckten sämtliche freien Flächen. Schmutzige Socken lagen auf Sesseln und Stühlen. Stapel bunter Hochglanzmagazine mit Titeln wie „Entdecke die Göttin in dir“ oder „Die Kraft der weiblichen Energie“ türmten sich auf dem Couchtisch.
Galina Sergejewna hatte inzwischen sämtliche Gewürze in der Küche umsortiert.
Dabei erklärte sie ununterbrochen, dass ihre Anordnung „viel sinnvoller für die Verdauung“ sei.
Ich saß schweigend in meinem Sessel und beobachtete, wie sie unsere Wohnung inspizierte.
Dann betrat sie unser Schlafzimmer.
Dort stand mein neuer orthopädischer Matratzenrahmen – ein Luxus, für den ich drei Monate lang jeden Cent zur Seite gelegt hatte.
„Oleschka, bring die Kissen her!“, befahl sie plötzlich.
Mit der flachen Hand klopfte sie auf mein Bett.
„Meine Tochter wird hier schlafen. Und du kannst dir irgendwo einen Teppich suchen.“
In meinem Inneren drehte sich etwas langsam und schwer.
Wie ein riesiges Schwungrad aus Gusseisen.
Oleg stand mit Bettwäsche in den Armen in der Tür.
Sein Blick sagte deutlich:
Bitte halt es einfach aus. Es ist doch nur meine Mutter.
„Galina Sergejewna“, sagte ich und erhob mich langsam, „ich glaube, Sie haben sich im Zimmer geirrt.“
„Wie bitte?“
„Das hier ist unser Schlafzimmer. Hier schlafen mein Mann und ich.“
Doch sie hörte gar nicht richtig zu.
Bereits kippte sie den Inhalt von Veronikas Kosmetiktasche auf meine Tagesdecke.
Fläschchen, Cremedosen und Schminkutensilien verteilten sich über den Stoff.
„Veronikas Rücken ist empfindlich wie Zuckerwatte“, erklärte sie. „Sie braucht eine feste, hochwertige Matratze.“
Dann sah sie mich an.
„Du bist jung und gesund. Dir wird ein Sofa im Wohnzimmer sogar guttun.“
Veronika nickte zustimmend.
Dabei wischte sie ihre Hände an meinen dekorativen Kissen ab und begann bereits, ihre Jeans auszuziehen.
Ich sah Oleg an.
Ein letztes Mal wartete ich darauf, dass er etwas sagte.
Dass er wenigstens einmal Grenzen setzte.
Doch er seufzte nur schwer und begann schweigend das Bett zu beziehen.
In diesem Moment begriff ich etwas.
Drei Jahre gemeinsames Leben.
Drei Jahre Hypothekenzahlungen.
Drei Jahre Kompromisse.
Und all das hatte lediglich zu diesem Augenblick geführt.
Zu der Erkenntnis, dass niemand außer mir selbst bereit war, für meinen Platz in meinem eigenen Zuhause einzustehen.
Ich ging zum Kleiderschrank.
Meine Kleidung lag bereits auf dem Boden.
An ihrer Stelle hatte Galina Sergejewna die Garderobe ihrer Tochter eingeräumt.
„Also wird die Tochter hier schlafen?“, fragte ich.
Meine Stimme war jetzt vollkommen ruhig.
So ruhig, dass Oleg erschrocken zusammenzuckte.
„Natürlich“, antwortete die Schwiegermutter mit einem süßen Lächeln. „Sei doch nicht so egoistisch. Familie muss sich schließlich gegenseitig helfen.“
Ich diskutierte nicht.
Ich stritt nicht.
Ich erklärte nichts.
Stattdessen griff ich nach Veronikas großem Koffer.
Der schwere Griff lag angenehm fest in meiner Hand.
„Lena … was hast du vor?“, fragte Oleg plötzlich.
Er versuchte, mich aufzuhalten.
Doch ich schob ihn beiseite.
Mit dem Koffer in den Händen ging ich direkt zum Fenster.
Mit einer einzigen Bewegung riss ich es auf.
Kühle Abendluft strömte herein, begleitet vom Lärm der Stadt.
„Zeit für eine große Inventur“, sagte ich ruhig.
Dann hob ich den Koffer über die Fensterbank.
Veronika kreischte.
Eine Sekunde später verschwand ihr pinkfarbener Koffer in der Dunkelheit des achten Stocks.
Von unten ertönte ein dumpfer Aufprall.
Kurz darauf folgte das Geräusch von splitterndem Porzellan.
Offenbar befand sich darin ihre Sammlung von Souvenirtellern.
Galina Sergejewna erstarrte.
Ihr Gesicht verlor jede Farbe.
„Was hast du getan?!“, schrie sie.
Doch ich hatte bereits den nächsten Gepäcksack in der Hand.
„Lena! Hör sofort auf!“
Oleg packte mich am Arm.
Ein einziger Blick von mir genügte.
Sofort ließ er los.
Auch der zweite Sack flog hinaus.
Im Licht der Straßenlaternen überschlug er sich mehrfach und verteilte dabei Werbeprospekte und allerlei Kleinkram in der Luft.
„Unten ist ein Rasen, Verotschka“, sagte ich ruhig zu der inzwischen hysterisch schluchzenden Veronika. „Deine Sachen liegen jetzt auf dem Teppich. Genau so, wie du es vorgeschlagen hast.“
Die Schwiegermutter stürmte auf mich zu.
Ihre perfekt manikürten Fingernägel waren direkt auf mein Gesicht gerichtet.
Ich hob lediglich den Wäschekorb an.
Mit voller Wucht prallte sie dagegen.
Das Geräusch erinnerte an eine Luftmatratze, aus der plötzlich die Luft entweicht.
„Ihr habt exakt zwei Minuten Zeit, meine Wohnung durch die Tür zu verlassen“, erklärte ich.
„Andernfalls teste ich auch noch die Flugeigenschaften eurer Schuhe und dieses furchtbaren Morgenmantels.“
Veronika rannte heulend in den Flur.
Galina Sergejewna stand mitten im Raum und funkelte mich voller Hass an.
„Das lassen wir nicht auf uns sitzen! Oleg, tu endlich etwas!“
Doch Oleg stand nur am Fenster.
Er blickte auf die verstreuten Sachen im Rasen hinunter.
In seinen Augen stand blankes Entsetzen.
Als ich einen Schritt auf seine Mutter zuging, wich sie automatisch zurück.
Schließlich stolperte sie über ihre eigenen Taschen in Richtung Flur.
„Raus.“
Ich sprach das Wort leise aus.
Doch plötzlich schien selbst die Luft im Zimmer stillzustehen.
Wenige Augenblicke später knallte die Wohnungstür zu.
Der Schlag war so laut, dass sogar die Kristallgläser in der Vitrine klirrten – ausgerechnet jene, die Galina Sergejewna uns einst zur Hochzeit geschenkt hatte.
Zum ersten Mal an diesem Tag kehrte Stille zurück.
Ich schloss das Fenster, setzte mich auf mein Bett und spürte, wie die Matratze sich perfekt meinem Körper anpasste.
Zehn Minuten später kam Oleg herein.
Blass.
Erschöpft.
Und nach kalter Abendluft riechend.
Wahrscheinlich hatte er draußen nach den „Opfern“ gesehen.
Schweigend setzte er sich auf den Teppich neben dem Bett.
„Sie haben ein Taxi genommen“, sagte er schließlich. „Meine Mutter sagt, sie verflucht den Tag, an dem ich dich kennengelernt habe.“
Ich lehnte mich zurück.
„Dann war es offenbar ein wirklich guter Tag.“
Und zum ersten Mal seit Langem fühlte sich mein Zuhause wieder wie mein Zuhause an.
