An ihrem 18. Geburtstag zerbricht Emmas Welt, als eine fremde Frau an ihre Tür klopft und behauptet, ihre leibliche Mutter zu sein. Verzweifelt auf der Suche nach Antworten lässt sie alles hinter sich … nur um eine erschreckende Wahrheit aufzudecken.
Wurde sie gestohlen … oder aufgegeben? Und jetzt, da sie den Schlüssel zu einem beträchtlichen Vermögen in den Händen hält, wer will wirklich sie – und wer will nur das, was sie besitzt? Ich wusste schon immer, dass ich adoptiert wurde.
Meine Eltern hatten es mir nie verschwiegen. Es war einfach eine Tatsache, genauso wie meine Liebe zu Vanilleeis, meine Begeisterung für Pferde oder die Tatsache, dass ich bis zu meinem zwölften Lebensjahr ein Nachtlicht brauchte.
Sie sagten, ich sei etwas ganz Besonderes. Dass sie jahrelang auf ein Kind gehofft und gewartet hatten und dass sie mich vom ersten Moment an liebten. Und natürlich glaubte ich ihnen. Ich hatte ein wunderbares Leben.
Ein warmes Zuhause. Eltern, die nie ein Fußballspiel verpassten, nie meinen Geburtstag vergaßen und mich niemals das Gefühl gaben, weniger als ihre Tochter zu sein. Sie packten meine Pausenbrote, halfen mir bei den
Hausaufgaben und hielten mich fest, wenn ich weinte, weil mein erstes Herz gebrochen war. Und meine Mutter und ich kochten jeden Tag zusammen, egal ob ich für Prüfungen lernte oder ein Schulprojekt vorbereitete.
Das war mein Zuhause. Ich war zu Hause. Nie habe ich hinterfragt, woher ich kam. Aber in den Wochen vor meinem 18. Geburtstag begann etwas Seltsames zu passieren. Es fing mit einer E-Mail an. Die Nachricht kam von einer unbekannten Adresse.
«Herzlichen Glückwunsch im Voraus, Emma. Ich denke oft an dich. Ich würde gerne mit dir sprechen.» Kein Name. Kein Zusammenhang. Also ignorierte ich sie. Dann kam eine Facebook-Freundschaftsanfrage von einem Profil ohne Bild.
Der Name: Sarah W. Die Anfrage blieb unbeantwortet in meinem Postfach. Und dann, am Morgen meines Geburtstags, das Klopfen an der Tür. Ich hätte beinahe nicht geöffnet. Meine Eltern waren in der Küche und bereiteten
mein traditionelles Geburtstagsfrühstück zu: Pfannkuchen und Speck, genau wie jedes Jahr. Aber irgendetwas an diesem Klopfen ließ meinen Magen sich zusammenziehen. Ich wusste nicht warum, aber ich hatte das unheilvolle Gefühl,
dass etwas in unser Leben eindringen würde. «Kannst du aufmachen, Schatz?» fragte meine Mutter, während sie sich um den Speck kümmerte. «Ja, Mama,» sagte ich und wischte mir die Hände ab. Als ich die Tür öffnete, wusste ich,
dass sich alles verändern würde. Eine Frau stand auf der Veranda und klammerte sich an das Geländer, als wäre es das Einzige, was sie aufrecht hielt. Ihr blondes Haar fiel in unordentlichen Wellen um ihr blasses Gesicht,
dunkle Ringe zeichneten sich unter ihren eingefallenen Augen ab. Ihr Blick traf meinen, und sie holte scharf Luft, als hätte sie sie jahrelang angehalten. «Emma?» keuchte sie. «Ja … wer sind Sie?» fragte ich zögernd.
Ihr Hals bewegte sich, ihre Unterlippe bebte. Und dann, mit einer Stimme, kaum lauter als ein Flüstern, sagte sie die Worte, die tatsächlich alles veränderten. «Ich bin deine Mutter.» Der Boden unter mir fühlte sich plötzlich unsicher an.
«Deine richtige Mutter,» fügte sie hinzu und trat einen Schritt näher. Eine kalte, sich windende Angst kroch in meinen Magen. Nein. Nein. Das konnte nicht sein. Das musste ein Irrtum sein. «Ich weiß, dass das ein Schock für dich ist,»
sagte sie, ihre Stimme rau und unsicher. «Aber bitte, Emma. Bitte hör mir zu.» Ich hätte die Tür schließen sollen. Ich hätte nach meinen Eltern rufen sollen, damit sie sich um diese Person kümmern. Aber ich tat es nicht. Ich konnte mich nicht bewegen.
Denn in ihren Augen lag nicht nur Verzweiflung. Es war Schmerz. Reue. Und eine tiefe Sehnsucht, die mich durchdrang, nur indem ich vor ihr stand. «Deine Adoptiveltern … sie haben dich belogen,»sagte sie, während sie sich mit der Hand über die Stirn wischte.
Mein ganzer Körper spannte sich an. «Sie haben mich getäuscht, Emma. Sie haben dich mir gestohlen!» flüsterte sie und packte meine Hände, ihr Griff zitterte. «Wovon reden Sie? fragte ich, meine Stimme brüchig.
Tränen füllten ihre Augen, als sie eine Mappe aus ihrer Tasche zog und mir einen Stapel Papiere in die Hand drückte. Ich blickte nach unten, ohne zu wissen, was mich erwartete. Geburtsurkunden. Meine Geburtsurkunden.
Und darunter, in dicken Buchstaben, eine Unterschrift. Ihr Name. «Ich wollte dich nie aufgeben, Emmie,» flüsterte sie. «So habe ich dich genannt, als du in meinem Bauch warst. Ich war jung und verängstigt, aber sie überzeugten mich,
dass ich nicht gut genug sei. Dass du ohne mich besser dran wärst. Sie haben mich manipuliert, und ich habe es jeden Tag seitdem bereut.»* Ich starrte wieder auf die Papiere. Meine Hände zitterten. Mein Kopf fühlte sich leer an.
Konnte das wahr sein? Hatten meine Eltern – meine Eltern – mich mein ganzes Leben lang belogen? Sie drückte meine Hände fester. «Gib mir eine Chance, Liebes. Komm mit mir. Lass mich dir das Leben zeigen, das du eigentlich hättest haben sollen.»
Ich hätte nein sagen sollen. Ich hätte ihr die Tür vor der Nase zuschlagen sollen. Oder nicht? Aber ich tat es nicht. Denn ein Teil von mir, ein kleiner, zerbrechlicher Teil, musste die Wahrheit wissen.
Doch die Wahrheit wartete nicht lange auf mich. Am nächsten Tag sprach mich eine Nachbarin von Sarah an. Eine ältere Frau mit scharfen Augen. «Sie hat es dir nicht gesagt, oder?» «Was nicht?» fragte ich unsicher.
Sie seufzte tief und sah mir direkt in die Augen. «Dass sie dich freiwillig hergegeben hat. Dass niemand sie gezwungen hat. Sie hat es getan, weil du ihr unbequem wurdest.» Mein Herz begann schneller zu schlagen.
«Warum jetzt?» flüsterte ich. «Warum sucht sie mich jetzt?» Die Frau presste die Lippen zusammen. «Weil dein Großvater letzten Monat gestorben ist.» Mir wurde eiskalt. «Und er hat dir alles hinterlassen, Emma. Alles gehört jetzt dir.»
Ich spürte, wie mir der Boden unter den Füßen entglitt. «Sie ist nur zurückgekommen, weil du ihr Ticket bist, Emma.» Und da wusste ich es. Es ging nie um Liebe. Es ging immer nur ums Geld. Ich stand vor Sarahs Treppe, meine Tasche über der Schulter.
Sie verschränkte die Arme und musterte mich kalt. «Du gehst wirklich.» «Ja.» «Du begehst einen Fehler.» «Nein,» sagte ich ruhig. «Der Fehler war zu glauben, dass du mich wolltest und nicht nur mein Erbe.»
Als ich nach Hause kam, rannten mir meine Eltern entgegen. Ich sagte nichts. Ich fiel einfach in die Arme meiner Mutter. «Du bist zu Hause,» flüsterte sie. Und sie hatte recht. Ich war zu Hause. Denn am Ende brauchte ich kein Herrenhaus.
Keine Millionen. Keine Mutter, die mich nur haben wollte, wenn es ihr passte. Ich hatte alles, was ich je brauchte. Eine echte Familie.
