Die Stille zwischen uns war dicker als der Geruch von Alkohol und scharfem Pilaw, der noch immer in der Luft hing. Stas stand vor der verschlossenen Tür, seine Hand flach gegen das Glas gedrückt. „Denk mal nach, Natasha“, sagte er mit einem spöttischen Unterton.
„Über deinen Ton, über die Art, wie du mit mir sprichst.
Über die Entscheidungen, die hier getroffen werden. Ein bisschen Stille tut dir gut, glaube mir.“
Ich rührte mich nicht. Der Schlüssel war längst blockiert, und ich wusste, dass er keine Chance hatte, die Tür zu öffnen.
Aber ich sah ihn trotzdem an, beobachtete, wie sich das Rot in seinem Gesicht tief verwurzelte und wie seine Lippen sich verkrampften, als er spürte, wie der Raum, der ihm immer gehörte, langsam enger wurde.
„Stas, öffne die Tür“, sagte ich ruhig, fast schon beiläufig, während ich die Falten meiner Bluse glatt strich. „Du hast Leute im Wohnzimmer. Ist es dir nicht unangenehm?“
Er schüttelte theatralisch den Kopf, als wollte er mir eine Lektion erteilen, während er sich zu seinen Freunden umdrehte. „Alles in Ordnung, Jungs, macht euch keine Sorgen“, sagte er, und seine Freunde, Pasha und Artem,
die vor mir wie Puppen in seinen Händen tanzten, blickten uns mit verlegenem Lächeln an.
Ich wandte mich dem Fenster zu. Der Blick von hier oben auf Saranx war immer derselbe: ein Meer aus Lichtern, die wie Sterne flackerten. Unsere „Jetta“ stand unten, auf dem Parkplatz, das Auto, das wir gemeinsam gekauft hatten, aber auf mich zugelassen.
Stas hatte keinen Kredit bekommen, aufgrund seiner Schulden bei seiner ersten Frau. Ich zog mir die flauschige Flanelljacke über, die an der Wäscheleine hing, und der Duft von frischer Wäsche füllte die Luft.
Drinnen klirrte das Glas, als Stas erneut einen Schluck nahm. Ich hörte seine Stimme durch das Fenster, die lauter und sicherer wurde, als er mit Pasha und Artem redete, den „großen Männern“, die nie Fragen stellten, sondern folgten.
Sie aßen meinen Pilaw aus dem Topf, ohne sich die Mühe zu machen, Teller zu holen.
Ich fühlte mein Handy in der Tasche. Stas hatte es vergessen, als er mich aus dem Raum schubste. Vermutlich dachte er, ich würde meiner Mutter anrufen und weinen. Aber das hatte ich nicht vor.
Ich zog es heraus und schaute auf den Bildschirm. Es war eine E-Mail vom Geschäftsführer des Konzerns. „Projekt Optimierung 2026. Regionale Cluster. Mordowien.“
Zwei Wochen waren vergangen, seit der Konzern „AgroPromSnab“ gekauft hatte, und Stas wusste noch nichts von dem, was für ihn kommen würde. Ich öffnete das System KEDO.
Als HR-Direktorin hatte ich Zugriff auf alles. In der Datei „Zur Unterschrift“ lag der Plan zur Personalreduzierung. Sein Name, „Pecherski S. V.“, stand auf der siebten Position. Kündigung aus betriebsbedingten Gründen, Artikel 81, Absatz 2 des Arbeitsgesetzbuches.
Ich starrte auf den Bildschirm. Der Akku war bei 42%. Genug Zeit. Stas war so beschäftigt mit dem, was er für „die Kontrolle“ hielt, dass er nicht bemerkte, wie das System im Hintergrund weiterlief.
Ich hatte alles überprüft: alle Unterschriften, alle Benachrichtigungen. Niemand wurde übergangen. Niemand hatte ein Recht, sich zu beschweren. Nur Stas, der dachte, er hätte die Macht, seine Welt aufrechtzuerhalten.
Ich drückte auf „Genehmigen“. Der Bildschirm flimmerte kurz. „Dokument unterschrieben mit qualifizierter elektronischer Unterschrift. Pecherski N. J.“
Nun musste ich nur noch den automatischen Versand der Benachrichtigungen starten. Normalerweise machten wir das montags, aber der Regelfall ermöglichte es auch, Dokumente jederzeit zu versenden, solange alle zustimmenden Unterschriften vorlagen.
Der CEO hatte seine Unterschrift am Freitag geleistet.
Mit einem schnellen Fingerstreich beendete ich den Prozess. „Benachrichtigungen gesendet.“
Stas war mittlerweile dabei, sich zu amüsieren, mit Pasha und Artem, die ihm zujubelten. Ich hörte, wie er ihnen Geschichten erzählte, lachte, seine Worte voll von Selbstüberschätzung.
Aber in diesem Moment, als der Bildschirm auf meinem Handy die Bestätigung zeigte, wusste ich, dass sein ganzes System bald zerbrechen würde.
Es verging eine halbe Stunde. Ich saß immer noch auf dem Hocker, der normalerweise mit Farbdosen bedeckt war, und umhüllte mich mit der kalten Jacke. Stas hörte nicht auf, sich zu brüsten.
Er zeigte Pasha ein paar seltsame Bewegungen aus dem Boxen. Artem lachte laut und schenkte sich Cola ein. Sie aßen weiterhin meinen Pilaw aus dem großen Topf. Doch ich wusste, dass es bald zu Ende war. Die Stille, die er mir so gönnte, würde ihm bald auch gehören.
Der Bildschirm meines Handys blinkte auf. Eine Nachricht von Stas’ Telefon. „Was zur Hölle?“, murmelte er. „Was ist das für ein Mist?“
Er drückte auf den Bildschirm, las den Text, und seine Miene veränderte sich. Seine Magengegend zog sich zusammen, als er merkte, was passiert war. Und als er begriff, was es bedeutete, dass „seine Abteilung liquidiert wurde“, brach sein kleines Imperium zusammen.
„Pasha, Artem… was ist das?“, stammelte er. „Das ist doch ein Fehler. Sie können uns doch nicht einfach so rausschmeißen!“
Aber der Fehler war kein Fehler. Das war der Moment, in dem er realisierte, dass er ein System aufgebaut hatte, das nur in seiner eigenen Welt funktionierte. Ich hörte, wie er verzweifelt versuchte, die Nummer des Geschäftsführers anzurufen.
Doch der war längst in Dubai. Stas klickte panisch auf das Display, versuchte es immer wieder.
Doch das Ergebnis war dasselbe.
„Du hast das getan, oder?“, fragte Stas plötzlich, der Blick auf mich gerichtet. Er hatte die Kontrolle verloren. Jetzt wollte er wissen, ob ich es war, die „diesen Fehler“ gemacht hatte.
„Stas, was glaubst du?“, sagte ich ruhig, ohne ihn anzusehen. „Ich habe den Plan genehmigt. Ich habe den Beschluss unterschrieben. Das war kein Fehler.“
Er konnte es nicht fassen. Der Mann, der immer in seiner eigenen Welt lebte, als ob er unantastbar war, der glaubte, er könnte alles kontrollieren, stand nun als jemand dar, dessen Welt gerade zusammenbrach.
„Du hast es mir nie gesagt“, flüsterte er. „Du hast mir nie gesagt, dass du das alles beenden würdest.“
„Ich musste es dir nicht sagen“, antwortete ich, ohne zu zögern. „Du hast mir nie gesagt, wie wenig du mich eigentlich respektierst. Du hast mich nie gefragt, was ich brauche. Was wir brauchen.“
Er versuchte, nach mir zu greifen, doch seine Hand fiel ins Leere. Er stand in der Mitte des Raumes, als wäre er von der Wahrheit erschlagen. Ich packte seine Sachen in die Tasche, warf sie hastig auf den Boden.
Eine unordentliche, hektische Bewegung, als wollte ich die Erinnerung an diese Jahre einfach verschwinden lassen.
„Du kannst nicht…“, versuchte er es noch, doch seine Stimme war schwach. „Du kannst mir nicht einfach alles wegnehmen.“
„Ich nehme dir nichts weg, Stas“, sagte ich, „du hast es dir selbst genommen.“
Er trat zurück, zitternd, der Blick vernebelt. Aber ich hatte schon alles gesehen. Der Sturz von einem Thron aus Pappe. Und ich wusste: Es war vorbei.
„Du wirst noch zurückkriechen“, flüsterte er, als er die Tür erreichte. Doch ich blieb ruhig.
„Ich habe keine Katzen, Stas“, antwortete ich leise. „Ich habe Arbeit, eine Wohnung und Stille. Das ist mehr, als ich je hatte, seit du hier warst.“
Ich schloss die Tür. Der Schlüssel drehte sich im Schloss. Es war endgültig.
