Sabina führte ihn langsam zum Friedhof am Rand des Dorfes.
Während des gesamten Weges schwiegen beide.
Als sie ankamen, sah Tiberiu ein schlichtes Eichenkreuz. Darauf stand nur:
**ELENA IONESCU**
*Liebevolle Mutter.*
Er kniete sich nieder.
Zum ersten Mal seit sechzehn Jahren weinte er, ohne sich darum zu kümmern, wer ihn sah.
Sabina trat leise näher.
„Jeden Abend kam sie bis zum Gartentor. Sie blieb dort ein paar Minuten stehen und blickte die Straße entlang. Immer sagte sie denselben Satz: *‚Heute kommt Tibi.‘*“
Tiberiu verbarg sein Gesicht in den Händen.
„Ich habe sie nicht verdient …“
„Sie hat Sie niemals verurteilt. Bis zu ihrem letzten Tag hat sie Sie vor allen verteidigt. Sie sagte immer, dass ein Kind Fehler machen kann, eine Mutter jedoch niemals aufhört zu hoffen.“
Am selben Nachmittag zeigte Sabina ihm Elenas alte Truhe.
Darin befanden sich alle Briefe, die sie ihm geschickt hatte – von jedem einzelnen hatte sie eine Kopie aufbewahrt.
Außerdem lagen dort Fotos aus seiner Kindheit, Zeichnungen, Urkunden und sogar der Umschlag mit den hundert Dollar, die Tiberiu ihr eines Tages ohne eine einzige Nachricht geschickt hatte.
Elena hatte ihn unberührt aufbewahrt.
Noch am selben Abend fasste Tiberiu einen Entschluss.
Er kehrte nicht mehr nach Bukarest zurück.
Er rief seine Geschäftspartner an, übergab ihnen seine Unternehmen und blieb im Dorf.
Er renovierte das Haus, erneuerte den Zaun und brachte den Garten wieder in Ordnung.
Jeden Morgen ging er mit einer frischen Blume zum Grab seiner Mutter.
Sabina war nicht länger allein.
Mit der Zeit wurden die beiden zu der Familie, die ihnen das Leben einst genommen hatte.
Eines Morgens, als sie das Frühstück vorbereitete, sagte Sabina ganz unbewusst:
„Papa … der Kaffee ist fertig …“
Beide erstarrten.
Tiberius Augen füllten sich mit Tränen.
Er war nicht ihr leiblicher Vater.
Doch er war der Mensch, der sich entschieden hatte, nie wieder zuzulassen, dass ein geliebter Mensch sich verlassen fühlen musste.
Viele Jahre später erzählten die Dorfbewohner, dass Tiberiu nicht wegen des Erbes seiner Mutter zurückgekehrt war.
Für ihre Umarmung war er zu spät gekommen.
Doch gerade noch rechtzeitig, um zu begreifen, dass es Reichtümer gibt, die kein Bankkonto der Welt kaufen kann.
Und jeden Morgen, bevor der Tag begann, öffnete er weit das Hoftor.
Nicht, weil er auf jemanden wartete.
Sondern weil er sich geschworen hatte, dass kein geliebter Mensch jemals wieder ein verschlossenes Tor vorfinden würde.
