„Arina, back bitte morgen Abend einen Kohlkuchen“, erklärte Ludmila Wassiljewna, als sie in die Küche trat und sich an den Tisch setzte.
„Ich habe schon ewig kein richtiges Gebäck mehr gegessen. Du kochst immer nur so seltsame Sachen.“
Arina wandte sich vom Herd ab, an dem sie gerade Frikadellen für das Abendessen briet. Ihre Schwiegermutter saß mit dem altbekannten, missbilligenden Gesichtsausdruck da und zupfte an ihrem bordeauxroten Pullover.
„Ich bin allergisch gegen Kohl, Ludmila Wassiljewna“, antwortete Arina ruhig, während sie die Frikadelle wendete. „Ich kann ihn nicht backen.“
„Wie bitte – du *willst* ihn nicht backen?“ Der Ton ihrer Schwiegermutter wurde scharf. „Ich habe dich darum gebeten, und du verweigerst mir das? Wer glaubst du eigentlich, wer du bist? Früher haben Schwiegertöchter die Älteren noch respektiert!“
„Es geht nicht um Respekt“, sagte Arina und stellte die Pfanne beiseite. „Wenn ich Kohl koche, bekomme ich eine allergische Reaktion. Wenn du unbedingt diesen Kuchen willst, dann mach ihn selbst.“
„Selbst?“ – Ludmila sprang auf. „Ich bin doch nicht deine Dienerin! Du bist hier die Hausfrau, also tu, was ich sage! Diese Allergie ist doch nur eine Ausrede, du bist einfach zu faul zum Teigkneten!“
„Was hat das mit Faulheit zu tun?“ Arina drehte sich zu ihr um. „Ich koche, putze, wasche jeden Tag. Aber einen Kohlkuchen werde ich nicht machen, weil ich es körperlich nicht kann!“
„Kannst du nicht – oder willst du nicht?“ Ludmila trat näher, ihre Augen blitzten. „Glaubst du, nur weil mein Sohn dich geheiratet hat, kannst du mir widersprechen? Wir werden ja sehen, wer hier das Sagen hat!“
In diesem Moment klirrten Schlüssel im Flur – Michail war nach Hause gekommen. Sofort nahm Ludmila ein leidendes Gesicht an.
„Mischa, mein Sohn!“ – Sie eilte ihm entgegen. „Gut, dass du da bist! Deine Frau ist völlig respektlos! Ich habe sie nur gebeten, einen Kuchen zu backen, und sie hat mir frech geantwortet!“
Michail zog seine Jacke aus und sah mit müdem Blick zu seiner Frau hinüber.
„Arina, was ist los?“ fragte er. „Warum weigerst du dich, meiner Mutter zu helfen?“
„Ich bin allergisch gegen Kohl, Mischa“, sagte sie leise. „Ich habe es deiner Mutter schon erklärt.“
„Allergie? Ach was“, winkte er ab. „Mama, mach dir keine Sorgen. Arina backt morgen den Kuchen. Stimmt’s, Liebling?“
Arina blickte ihn an, dann seine triumphierend lächelnde Mutter. Ihr Herz zog sich schmerzhaft zusammen.
„Nein. Ich backe ihn nicht.“ Sie nahm die Schürze ab und ging zur Tür. „Esst ohne mich.“
Sie schloss sich im Schlafzimmer ein. Durch die Wand hörte sie gedämpfte Stimmen – Michail und seine Mutter aßen ruhig weiter, redeten über Alltägliches, als wäre nichts geschehen.
Und sie lag da, das Gesicht im Kissen vergraben, während ihr leise Tränen über die Wangen liefen.
Am nächsten Morgen stand Arina früher auf als sonst. Ludmila schlief noch; im Haus herrschte eine ungewohnte Stille. Michail saß in der Küche, trank Kaffee und scrollte auf seinem Handy.
„Mischa, ich muss mit dir reden“, sagte Arina und setzte sich ihm gegenüber. Ihre Hände waren fest ineinander verschränkt. „Es ist wichtig.“
Er hob den Blick, runzelte die Stirn. „Worum geht’s?“
„Um deine Mutter“, seufzte sie. „Ich halte es nicht mehr aus. Sie kritisiert alles – wie ich koche, wie ich putze, was ich anziehe. Ich kann so nicht weiterleben. Das hier ist kein Zuhause mehr.“
„Was redest du da?“ Michail legte das Handy beiseite. „Mama meint es doch gut. Sie hat einfach ihre Eigenheiten.“
„Eigenheiten?“ Arinas Stimme wurde schärfer. „So nennst du Befehle und Demütigungen? Mischa, vielleicht ist es Zeit, ihr eine eigene Wohnung zu suchen. Wir sind jung, wir brauchen unseren Raum.“
Mit einem Knall stellte er die Tasse ab. „Willst du meine Mutter etwa auf die Straße setzen? Sie hat uns doch selbst angeboten, hier einzuziehen!“
„Ich sage nicht, dass sie auf die Straße soll!“ Arina streckte die Hand nach ihm aus, doch er wich zurück. „Ich sage nur, dass wir Privatsphäre brauchen. Wir könnten ihr sogar bei der Miete helfen…“
„Das kommt nicht infrage“, unterbrach er sie und stand auf. „Mama stört doch niemanden. Im Gegenteil – sie hilft uns, sie kocht, sie putzt.“
„Wann bitte kocht sie?“ Arina stand ebenfalls auf. „Mischa, mach die Augen auf! Ich arbeite, ich koche, ich putze, ich wasche – und deine Mutter? Sie kritisiert nur!“
„Genug!“ sagte Michail scharf, zog seine Jacke an und ging. „Mama bleibt. Das ist meine letzte Antwort.“
Die Tür fiel laut ins Schloss. Arina blieb allein zurück, blickte auf die halbleere Tasse Kaffee.
Die Bitterkeit der Worte lag noch immer in der Luft – kalt, erstickend. Langsam spülte sie die Tasse, stellte sie auf das Abtropfgitter und atmete tief durch.
Wut stieg in ihr auf. Ludmila hatte ihnen die Wohnung geschenkt – und war dann einfach selbst eingezogen. Und Michail sah darin kein Problem. Doch Arina hatte genug.
Eine halbe Stunde später erschien Ludmila in der Küche – ordentlich frisiert, im geschlossenen Morgenmantel, mit dem vertrauten, tadelnden Blick.
„Na, gestern hast du dich ja schön aufgeführt“, begann sie ohne Begrüßung. „Hast du wirklich geglaubt, mein Sohn würde *dich* verteidigen?“
Arina schenkte sich wortlos Tee ein.
„Siehst du?“ fuhr Ludmila fort, „er hat zu mir gehalten! Also weißt du jetzt, wer hier das Sagen hat. Und du wirst gefälligst tun, was ich sage.“
Arina stellte den Wasserkocher etwas zu fest ab.
„Heute putzt du das ganze Haus, bis es glänzt“, bestimmte Ludmila. „Fenster, Böden, Bad – alles! Hier sieht’s aus wie bei den Hottentotten!“
„Das stimmt nicht“, sagte Arina leise.
„Nicht?“ Ludmilas Stimme wurde lauter. „Gestern lag Staub auf der Kommode! Und der Spiegel im Flur ist schmutzig! Wenn du frech wirst, sage ich Mischa, dass du mich nicht respektierst!“
Da riss in Arina etwas. Eine Saite, die zu lange gespannt war.
„Nein!“ Ihr Stimme bebte. „Ich mache das nicht mehr! Ich habe euch zu lange nachgegeben! Ich habe mich selbst verloren, weil ich immer getan habe, was ihr wolltet. Es reicht!“
Ludmila fuhr hoch, das Gesicht vor Zorn purpurrot.
„Wie kannst du es wagen, so mit mir zu reden?!“
„Ich wage es!“ Arina richtete sich auf. „Ich bin ein Mensch, keine Magd! Und ich lasse mich nicht länger von dir herumschubsen!“
„Wenn du so unverschämt bist, wird mein Sohn dich rauswerfen!“ fauchte Ludmila.
Etwas in Arina veränderte sich. Jahre des Schweigens, Monate der Erniedrigung – alles brach hervor.
Sie stand aufrecht, ihre Stimme ruhig, fest.
„Du hast wohl vergessen, wem diese Wohnung gehört. Wer dir erlaubt hat, hier zu wohnen – ohne Miete, ohne Rechnungen, ohne irgendetwas zu zahlen! Ich erinnere dich: Sie gehört mir. Mir – gekauft, bevor ich deinen Sohn überhaupt kannte!“
Ludmila erstarrte, sprachlos.
Arina fuhr fort, ihre Stimme zitterte nicht mehr.
„Ab heute lässt du mich in Ruhe. Wenn du mir noch einmal Befehle gibst – dann bist *du* es, die hier auszieht. Hast du mich verstanden?“
Für einen Moment war es still. Dann wurde Ludmilas Gesicht wieder dunkel.
„Wie kannst du es wagen! Ich bin die Mutter deines Mannes! Du schuldest mir Respekt!“
„Respekt muss man sich verdienen, nicht erzwingen!“ Arina wich keinen Schritt zurück. „Und du hast keinen einzigen Tag Respekt gezeigt!“
„Mein Sohn wird immer *mich* wählen!“ schrie Ludmila.
„Dann geht doch zusammen!“ Arina zeigte zur Tür. „Das ist mein Zuhause, ich arbeite, ich zahle, ich koche – und ihr schreit nur!“
„Ich werde es Mischa sagen!“ fauchte Ludmila. „Er wird erfahren, wie du mich behandelst!“
„Nur zu!“ sagte Arina ruhig. „Aber vergiss nicht zu erwähnen, dass du hier mietfrei wohnst.“
Ludmila stürmte hinaus, die Tür knallte, die Scheiben klirrten. Gleich darauf hörte Arina, wie sie in ihr Telefon rief: „Sie hat mir gedroht! Mich rauswerfen will sie! Unverschämtheit!“
Arina trank ihren Tee aus und begann, sich für die Arbeit fertigzumachen.
Sollen sie reden – heute hatte sie zum ersten Mal die Wahrheit gesagt.
Am Abend kam Michail zurück, das Gesicht rot vor Zorn. Kaum trat er ein, brüllte er:
„Was fällt dir ein?! Mama hat mir alles erzählt! Wie kannst du ihr drohen, sie rauszuschmeißen?!“
„Aus *meiner* Wohnung“, korrigierte ihn Arina ruhig. „Und es war keine Drohung – es war eine Warnung.“
„Deiner?“ – Er lachte auf, bitter. „Wir sind verheiratet! Was dein ist, ist auch meins!“
„Nein, Liebling“, sagte Arina und drehte sich zu ihm. „Diese Wohnung habe ich vor der Ehe gekauft. Und ich werde deine Mutter nicht länger ertragen.“
„Sie hat doch nichts getan!“ – schrie er. „Sie wollte nur helfen!“
„Sie hat befohlen. Und du hast zugesehen.“
„Natürlich stehe ich zu ihr! Sie ist meine Mutter!“
„Dann zieh zu ihr“, sagte Arina ruhig und öffnete die Wohnungstür. „Aber nicht hier. Pack deine Sachen.“
„Das ist doch nicht dein Ernst?!“ – Michail starrte sie an.
„Doch“, antwortete sie fest. „Ich habe genug. Jetzt entscheidest du, wie du leben willst. Ich wähle das Glück – ohne euch.“
Ludmila stürzte in den Flur. „Was ist hier los?“ – fragte sie, doch ein Blick auf die offenen Türen genügte, um alles zu verstehen.
„Packt eure Sachen“, wiederholte Arina. „Ihr habt eine halbe Stunde.“
In ihr breitete sich eine unerwartete Ruhe aus.
Sie hatte den schwersten Schritt ihres Lebens getan.
