Nina saß mit untergeschlagenen Beinen auf dem Sofa, umgeben von verstreuten Zeitschriften und glänzenden Katalogen voller Brautkleider.
Draußen spielte der trübe Oktoberwind mit den letzten Blättern, doch in ihr selbst war es hell, fast sonnig.
Nur noch zwei Monate bis zur Hochzeit! Sie blätterte durch die Seiten, blieb mal hier, mal dort an einem Modell hängen.
„Und dieses hier?“ – Nina hielt die Zeitschrift in die Kamera, damit ihre Freundin sie sehen konnte.
„Findest du das nicht ein wenig zu extravagant?“
„Für mich ist es perfekt!“ – rief Mascha und tippte gleichzeitig auf ihrer Tastatur. – „Hat Wanja es schon gesehen?“
„Spinnst du?“ – Nina lachte und klappte das Magazin hastig zu. – „Der Bräutigam darf das Kleid vor der Hochzeit nicht sehen, das bringt Unglück.“
Sie stand vom Sofa auf, strich ihre gemütliche Jogginghose glatt. Mascha erzählte weiter von einem Stylisten und einem Salon, doch Ninas Gedanken schweiften schon ab.
Mit Wanja war sie seit fast einem Jahr zusammen – ihre erste wirklich ernste Beziehung, stabil, frei von exzentrischen Künstlern oder ewig klammen Musikern.
Wanja war Bauingenieur, verdiente gut, hatte Pläne für die Zukunft und einen sicheren Job.
Einziger Wermutstropfen: seine Eltern. Margarita Pawlowna, eine imposante Frau mit prüfendem Blick, der Nina bis in die siebte Generation zu durchleuchten schien.
Und Nikolai Petrowitsch, ein schmächtiger, wortkarger Mann, der beim Essen nur mit „ja“ oder „nein“ antwortete, als wolle er am liebsten verschwinden.
„Nina!“ – die ungeduldige Stimme Maschas riss sie zurück. – „Hörst du mir überhaupt zu? Ich hab dich gefragt, wann du zum Stylisten gehst!“
„Oh, entschuldige, ich war in Gedanken… Donnerstagabend“, sagte Nina und rieb sich den Nasenrücken.
Nach dem Gespräch kamen die Erinnerungen an das letzte Treffen mit den künftigen Schwiegereltern wieder hoch.
Margarita Pawlowna hatte keine Gelegenheit ausgelassen, Kritik zu äußern:
„Die Frikadellen, meine Liebe, muss man mit Herz machen“, meinte sie und schob den Teller von sich. „Mein Wanjetschka mag sie saftiger.“
„Das merke ich mir fürs nächste Mal“, lächelte Nina gequält, obwohl ihr Kiefer schon vom Zusammenbeißen schmerzte.
„Und das Brot? Wo hast du es gebacken?“ – fragte die Frau spitz.
„Ich habe es in der Bäckerei gekauft…“ – begann Nina, doch der missbilligende Blick sagte bereits alles.
„Wanja liebt hausgebackenes Brot. Ich backe es immer selbst.“
Wanja schwieg. Er lächelte, als wären es harmlose Späße und keine ständigen Nadelstiche. Nur einmal hatte er leise gesagt:
„Mama, es reicht, ja?“
Doch überzeugend hatte das nicht geklungen.
Die Eltern wohnten auf dem Land, drei Stunden entfernt, und kamen selten zu Besuch. Nina versuchte, nicht daran zu denken – schließlich heiratete sie Wanja, nicht seine Eltern.
Doch er ließ immer öfter durchblicken, dass seine Eltern sich dort einsam fühlten, dass man ihnen helfen müsse. Sie hielt es für normale Fürsorge eines Sohnes.
Da drehte sich plötzlich ein Schlüssel im Schloss.
„Schatz, ich bin da!“ – rief Wanja, beladen mit Einkaufstüten, das Haar vom Regen feucht, das Gesicht strahlend. – „Ich hab dir den Wein besorgt, den du wolltest!“
Der Abend verlief herrlich: Wein, eine Komödie, Lachen, Pläne. Alles schien perfekt. Fast.
„Übrigens…“ – warf Wanja nach dem Film ein. – „Papa hat angerufen. Mama ist auf dem Land ganz niedergeschlagen.“
„Vielleicht sollte sie zum Arzt?“, schlug Nina vor. – „Es gibt heute gute Behandlungen gegen Depressionen.“
„Welche Depression?“, runzelte er die Stirn. – „Sie langweilt sich einfach. Der Laden ist geschlossen, die Nachbarn weg… das Leben ist schwer dort.“
„Sie könnten in einen größeren Ort ziehen“, meinte Nina.
„Und wovon sollen sie leben?“ – er leerte sein Glas. – „Die Rente ist klein.“
„Aber du unterstützt sie doch finanziell, oder?“
„Ja, aber…“ – er stockte, blickte zum Fenster und lächelte dann merkwürdig: – „Zum Glück hast du eine große Wohnung! Meine Eltern könnten doch ein Zimmer beziehen.“
Nina erstarrte. Für sich genommen waren die Worte logisch. Zusammen wirkten sie absurd.
„Das ist ein Scherz, oder?“
„Warum sollte ich scherzen?“ – entgegnete er ruhig. – „Für sie wäre es leichter. Dich stört das doch nicht, oder?“
Die Unterhaltung schlug sofort in Streit um. Nina stellte klar: Die Wohnung gehörte ihr, mit fünf Jahren Arbeit abbezahlt, und über so etwas müsse man gemeinsam entscheiden.
Wanja aber blieb hart: „Es sind meine Eltern, ich kann sie nicht im Stich lassen.“
Als er sie mitten im Streit plötzlich fest am Handgelenk packte, spürte Nina, wie etwas in ihr zerbrach.
Sie begriff: Der Mann, den sie für einen Partner gehalten hatte, würde ihre Meinung nie wirklich respektieren.
Einige Tage später, nach einem barschen Telefonat mit Margarita Pawlowna, die die bevorstehende Übersiedlung schon als beschlossene Sache verkündete, fasste Nina ihren Entschluss.
Am Abend zog sie den Verlobungsring vom Finger:
„Wanja, ich kann keinen Mann heiraten, der glaubt, dass meine Meinung nichts wert ist.“
Er nannte sie egoistisch, sprach von „Kleinigkeiten“. Doch für Nina war es keine Kleinigkeit, sondern eine Frage von Respekt und Grenzen.
Sie löste die Verlobung, packte seine Sachen und stellte sie vor die Tür.
Die Tränen kamen später, nicht aus Sehnsucht, sondern aus Erschöpfung. So vieles war abzusagen: das Restaurant, der Fotograf, das Kleid… Doch mit jedem Schritt fiel eine Last von ihren Schultern.
„Bereust du es?“ – fragte Mascha eine Woche später im Café.
„Keine Sekunde“, lächelte Nina. – „Lieber allein in meiner Wohnung als mit Schmarotzern, die ich nie eingeladen habe.“
Die Herbstsonne fiel durchs Fenster. Nina atmete tief ein, frei von Angst, frei von Zweifel.
Die Trennung von Wanja, die wie ein Ende wirkte, war in Wahrheit ein Anfang. Der Beginn eines Lebens, in dem sie endlich gelernt hatte, ihre eigenen Grenzen zu verteidigen und sich selbst Wert zu schätzen.
