— Ich habe dir alles verziehen, komm zurück, — Viktor stand neben meinem neuen Mazda, strich mit der Hand über die Motorhaube, als würde er ein edles Rennpferd beruhigen.
— Leschka braucht einen Vater. Und dir allein ist es doch auch schwer.
— Schwer? — Ich griff meine Tasche fester. — Schwer war es im Januar, als du uns rausgeworfen hast.
Jetzt passt es genau so, wie es ist.
— Marina, sei doch nicht kindisch. Wir sind erwachsene Menschen. Diese Geschichte… das war ein Missverständnis.
— Ein Missverständnis? Du hast deine Aljonka in unsere Wohnung gebracht, während ich mit Leschkas Lungenentzündung im Krankenhaus lag!
Und die Schlösser ausgetauscht!
Ich erinnere mich an diesen Abend bis ins kleinste Detail.
Minus fünfzehn Grad. Leschka gerade erst entlassen, immer noch fiebrig, schwach, sein kleiner Körper heiß an meiner Brust.
Ich stand mit ihm auf dem Arm vor unserer eigenen Tür — der Schlüssel passte nicht mehr.
Die Nachbarin, Walentina Iwanowna, steckte den Kopf heraus, die Lockenwickler noch im Haar.
„Ach, Marinschek, er hat doch gestern mit so einer Jungen die Schlösser gewechselt.
Sagte, wegen Einbrechern. Angeblich wurde hier eingebrochen.“
Ich rief Viktor an — keine Antwort.
Dann eine SMS: „Zieh zu deiner Mutter. Die Wohnung gehört jetzt mir, ich habe die Hypothek bezahlt.“
Bezahlt… Ich hatte drei Jahre lang ohne Urlaub geschuftet, um die Anzahlung zusammenzubekommen.
Er hatte zwei von fünf Hypothekenjahren übernommen — und fühlte sich wie ein Held.
Zu meiner Mutter kam ich in Hausschuhen.
Ich sehe noch, wie sie die Tür öffnete, uns ansah — mich mit dem Kind im Arm, bleich vor Kälte — und wortlos ins Wohnzimmer ging, um das Sofa herzurichten.
Kein Vorwurf. Kein „Ich hab’s dir ja gesagt“, obwohl sie es gesagt hatte:
„Aus ihm wird kein Ehemann, Marina. Hübsch ist er, ja. Aber innen hohl wie eine Trommel.“
Der erste Monat war die Hölle.
Leschka weinte nachts: „Ich will nach Hause. Zu Papa.“
Und Papa postete derweil Storys aus der Türkei mit Aljonka.
Von meinem Geld übrigens — ich hatte kurz vor Neujahr meine Jahresprämie bekommen und sie ihm für sein „Business“ gegeben.
— Wiktor, geh aus dem Weg. Ich muss zur Arbeit.
— Zur Arbeit? — Er verzog spöttisch den Mund. — In deinen kleinen Schönheitssalon?
Marina, was willst du da schon verdienen? Ein paar Groschen. Komm zurück. Ich verdiene jetzt gut.
Aljonka war ein Fehler, eine Laune. Sie lebt nicht mehr bei mir.
Kleiner Schönheitssalon…
Als ich meinen Bürojob kündigte, hielten mich alle für verrückt. Sichere Stelle, gutes Gehalt — und wofür?
„Bist du völlig übergeschnappt?“ hatte meine Chefin gesagt. Aber ich hatte mich entschieden.
Ich nahm einen Kredit auf, mietete ein kleines Ladenlokal in einem Schlafviertel.
Meine Mutter gab mir ihre letzten Ersparnisse.
„Hier, Tochter. Wenigstens hast du dann etwas Eigenes.“
Die ersten Wochen kamen drei Kundinnen am Tag. Ich schlief vier Stunden, strich nachts selbst die Wände, schraubte Regale an.
Leschka schlief auf dem Kundensofa ein, zugedeckt mit meiner Winterjacke.
Nach einem halben Jahr ging es bergauf.
Ich fand eine gute Meisterin — Olga, ebenfalls alleinerziehend. Wir arbeiteten wie Besessene.
Am Ende des Jahres hatten wir vier Mitarbeiterinnen und Termine zwei Wochen im Voraus ausgebucht.
Ich startete Kurse, brachte jungen Frauen Maniküre bei. Viele sagten später:
„Marina Sergejewna, Sie haben mein Leben verändert.“
— Sie lebt nicht mehr bei dir? — Ich zog die Autoschlüssel hervor.
— Warum standen dann gestern ihre rosa Hausschuhe im Flur, als ich die Unterlagen abgeholt habe?
— Spionierst du mir nach?
— Nein, Wiktor. Ich brauchte einen Anwalt. Ich habe den Prozess um die Wohnung gewonnen.
Die Hälfte verkaufe ich, die andere geht auf Leschka. Deinen Anteil an der Hypothek bekommst du zurück, keine Sorge.
Sein Gesicht erstarrte. Davon wusste er nichts.
Er hatte gedacht, ich würde bei meiner Mutter hocken und warten, bis er mich gnädig zurückruft.
— Marina, du verstehst nicht… Ich habe dann keinen Ort zum Wohnen!
— Und wo sollte ich im Januar mit einem kranken Kind wohnen? Auf der Straße?
— Ich habe mich doch entschuldigt! Was willst du noch? Soll ich auf die Knie gehen?
Vor drei Monaten lernte ich Pawel kennen.
Er brachte seine Tochter zu meinen Kursen. Fünfzehn Jahre alt, träumt davon, Beauty-Meisterin zu werden.
Wir kamen ins Gespräch. Witwer. Seine Frau war vor zwei Jahren an Krebs gestorben. Kein Schönling.
Kein Millionär. Raue Arbeiterhände, müder Blick. Aber er ließ seine Tochter nicht allein im Studio — saß drei Stunden im Flur und wartete.
Beim dritten Termin brachte er eine Thermoskanne mit Tee.
„Sie arbeiten bis spät. Dachte, das können Sie gebrauchen.“
Beim fünften bot er an, die Stufe am Eingang zu reparieren.
„Rutschig hier. Wenn eine Kundin fällt, gibt’s Probleme.“
Er reparierte die Stufe. Dann stellte er die Eingangstür ein. Dann montierte er eine neue Lampe.
Leschka mochte ihn sofort. Pawel brachte ihm Schach bei, nahm ihn mit zum Angeln.
Er nennt ihn nicht „Papa“, sondern „Onkel Pascha“. Aber seine Augen leuchten, wenn er kommt.
— Wiktor, geh vom Auto weg. Ich muss wirklich los.
— Hat er dir das gekauft? Dein neuer Kerl?
— Ich habe es selbst gekauft. Ich erweitere den Salon, brauche ein Auto für Lieferungen.
— Lügnerin! Woher hast du das Geld?
Ich stieg ein, startete den Motor. Im Rückspiegel sah ich ihn im Hof stehen — verloren, wütend, erbärmlich.
Er zog sein Handy hervor. Wahrscheinlich rief er Aljonka an, um sich zu beklagen.
Abends erzählte Leschka beim Abendessen:
— Mama, Papa war heute in der Schule. Wollte mich abholen, aber Marja Iwanowna hat mich nicht gehen lassen.
Er sagte, du seist schlecht, er holt mich bald zu sich.
— Und was hast du gesagt?
— Dass ich nicht gehe. Bei ihm ist Tante Aljona böse, sie versteckt die Süßigkeiten.
Onkel Pascha ist nett, er repariert mein Fahrrad.
Meine Mutter strich ihm über den Kopf.
— Richtig so, kleiner Kosak.
Am nächsten Tag schickte Viktor eine Sprachnachricht. Betrunken, seiner Aussprache nach.
„Du wirst es bereuen, Marina! Ich mache dir das Leben zur Hölle! Ich nehme dir das Kind weg! Du arbeitest nachts — was bist du für eine Mutter?“
Ich leitete sie an meinen Anwalt weiter.
Er schnaubte nur: „Ausgezeichnet. Das wird uns vor Gericht nützen.“
Eine Woche später traf ich Aljonka im Supermarkt.
Ihr Bauch war schon deutlich sichtbar — vier oder fünf Monate. Ihre Augen verweint, das Gesicht müde.
— Herzlichen Glückwunsch, sagte ich ruhig.
— Wozu? — Sie hob trotzig das Kinn.
— Zum Nachwuchs. Viktor freut sich sicher?
Sie zuckte zusammen.
— Freut sich… Er sagt, ich soll es wegmachen lassen. Kein Geld für ein Kind.
Er will zu dir zurück — du hast ein Geschäft, ein Auto. Und ich Idiotin habe meine Wohnung verkauft, als ich zu ihm zog. Für sein Business.
Ich zog eine Visitenkarte aus der Tasche.
— Nimm. Ein guter Anwalt. Und wenn du Arbeit brauchst — komm zu mir. Ich bilde dich aus, stelle dich ein.
Ein Kind ist kein Hindernis. Die Hälfte meiner Mitarbeiterinnen hat Kinder.
Ihre Hände zitterten, als sie die Karte nahm.
— Warum? Ich habe doch… ich habe euch damals…
— Weil ich weiß, wie es ist, mit einem Kind allein dazustehen. Und weil du nicht schuld bist. Er ist so.
Ich hatte nur das Glück, es rechtzeitig zu erkennen.
Am Abend brachte Pawel einen Kuchen mit.
— Meine Tochter hat die Aufnahmeprüfung fürs College bestanden. Danke Ihnen, Marina Sergejewna.
— Jetzt darfst du einfach Marina sagen, lächelte ich.
— Wirklich?
Leschka stürmte in die Küche.
— Onkel Pascha! Gehen wir morgen angeln?
— Natürlich, kleiner Kosak. Hast du Würmer gesammelt?
— Ein ganzes Glas voll!
Meine Mutter stellte den Wasserkocher auf, schnitt den Kuchen an.
Ein ganz gewöhnlicher Abend einer ganz gewöhnlichen Familie.
Nicht perfekt.
Nicht wie im Märchen.
Aber echt.
