Teil 2 – Die Fortsetzung der Geschichte
Ich stand noch immer mit den Servietten in der Hand da.
Mărioara lachte als Erste.
„Vega? Was soll das denn sein?“
Herr Petrescu antwortete ihr nicht. Er wartete auf meine Antwort.
„Ja“, sagte ich. „Unter diesem Namen habe ich die Arbeiten signiert, die meine Werkstatt verließen.“
„Ich wusste es.“
Er wirkte nicht wie jemand, der gerade einer Berühmtheit begegnet war. Er schien einfach froh zu sein, ein berufliches Rätsel gelöst zu haben.
„Ich habe drei Stücke gesehen, die Sie restauriert haben. Dieses hier gehört dazu.“
Er deutete auf das Kreuz.
Mein Schwiegervater sah mich an.
„Du hast das repariert?“
„Vor fast neun Jahren.“
„Dieses Stück hier?“
„Ja.“
Mărioara schüttelte den Kopf.
„Jetzt bleiben wir doch bitte ernst.“
Petrescu wandte sich ihr zu.
„Wie meinen Sie das?“
„Na ja, weil sie doch …“
Sie brach ab.
Wahrscheinlich hatte sie wieder sagen wollen, dass ich nicht studiert hatte.
„Cătălina hat in einer Werkstatt gearbeitet“, warf Andrei ein.
Ich drehte mich zu ihm um.
Er wusste ganz genau, dass es weit mehr gewesen war.
Petrescu stellte mir einige Fragen zu der damaligen Restaurierung.
Ich beantwortete sie.
Ich erklärte ihm die Verbindung der einzelnen Teile. Die Stelle mit dem Email. Und weshalb ich mich entschieden hatte, eine winzige Unregelmäßigkeit zu erhalten, statt zu viel vom ursprünglichen Metall abzuschleifen.
Nach der dritten Frage musste ich nichts mehr beweisen.
„Außergewöhnlich“, sagte mein Schwiegervater.
Mărioara stellte ihr Glas auf den Tisch.
„Schön. Sie hat also ein paar alte Gegenstände repariert. Was ändert das schon?“
In diesem Moment begriff ich etwas.
Nichts, was ich sagen konnte, würde sie plötzlich zu einer Frau machen, die mich respektierte.
Und ich brauchte es auch nicht mehr.
„Nichts“, antwortete ich.
Sie sah mich überrascht an.
„Wie bitte?“
„Für Sie ändert das nichts.“
Petrescu wollte etwas sagen, doch Andrei trat näher.
„Mama, jetzt reicht es.“
Für einen kurzen Moment glaubte ich, er würde endlich für mich einstehen.
Dann wandte er sich mir zu.
„Cătălina, bitte. Nicht jetzt. Es ist ihr Jubiläum.“
Ich sah ihn an.
Sieben Jahre.
Sieben Jahre lang hatte die Antwort immer gleich gelautet.
Nicht jetzt.
Das ist es nicht wert.
Gib einfach nach.
Du weißt doch, wie meine Mutter ist.
„Wann dann, Andrei?“
„Wir reden zu Hause.“
„Das sagst du mir seit sieben Jahren.“
„Bitte nicht hier.“
„Genau.“
Ich legte die Servietten auf den Tisch.
„Nie hier. Nie vor ihr. Nie dann, wenn es darauf ankam.“
Mărioara seufzte.
„Mein Gott, machst du jetzt einen Aufstand, nur weil jemand erkannt hat, welchen Beruf du vor zehn Jahren ausgeübt hast?“
Ich wandte mich ihr zu.
„Nein. Ich habe gerade beschlossen, etwas nicht länger für Sie zu tun.“
„Und was wäre das?“
„Zu versuchen, Sie davon zu überzeugen, dass ich etwas wert bin.“
Ich nahm meine Tasche.
Bevor ich ging, hielt Petrescu mich noch einmal auf.
Er bot mir keinen kostbaren Schatz zur Restaurierung an.
Er reichte mir lediglich seine Visitenkarte.
„Falls Sie irgendwann in Ihren Beruf zurückkehren möchten, rufen Sie mich an. Ich habe ein paar Stücke, die fachkundig begutachtet werden müssten.“
Ich nahm die Karte.
„Danke.“
Andrei folgte mir auf den Parkplatz.
„Cătălina!“
Ich blieb stehen.
„Was machst du?“
„Ich fahre nach Hause.“
„Und was ist mit mir?“
„Du hast ein Jubiläum zu feiern.“
„Mach das bitte nicht.“
Ich lachte bitter.
„Was mache ich denn, Andrei?“
„Du machst aus einem schlechten Abend etwas viel Größeres.“
Ich sah ihn an und begriff, dass er es noch immer nicht verstanden hatte.
„Dieser Abend ist nicht das Problem.“
„Ich weiß, dass meine Mutter zu weit gegangen ist.“
„Deine Mutter ist nicht mein größtes Problem.“
Er schwieg.
„Du wusstest, wer ich war, als du mich kennengelernt hast. Du wusstest, wie hart ich gearbeitet hatte. Du wusstest, was mir die Werkstatt bedeutete.“
„Ich habe dich nie gebeten, für immer aufzugeben.“
„Nein. Du hast mich nur gebeten, noch etwas zu warten. Und dann noch ein bisschen. Und vor deiner Mutter nicht darüber zu sprechen. Ihr nicht zu widersprechen, wenn sie mich erniedrigte. Und die Sonntagsessen nicht zu verderben.“
Andrei fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
„Ich wollte einfach nur Frieden.“
„Ich weiß.“
Genau das war das Problem.
„Du wolltest deine Ruhe. Und bezahlt hast du dafür mit meiner Würde.“
Darauf hatte er keine Antwort.
In dieser Nacht schlief ich in einem anderen Zimmer.
Am nächsten Tag holte ich die Kisten aus der Abstellkammer, die ich seit Jahren nicht mehr geöffnet hatte.
Die Lupe.
Die Pinzetten.
Die kleinen Werkzeuge.
Ein paar Halterungen.
Manches musste ersetzt werden. Anderes brauchte nur eine gründliche Reinigung.
Meine Hand war nicht mehr so sicher wie früher.
Trotzdem wählte ich die Nummer auf der Visitenkarte.
Petrescu legte mir kein unbezahlbares Kunstwerk vor.
Er brachte mir eine alte Silberbrosche mit einem beschädigten Verschluss und fragte, ob ich sie begutachten könne.
Ich untersuchte sie fast eine Stunde lang, bevor ich antwortete.
„Das kann ich.“
Für diese erste Arbeit brauchte ich deutlich länger als früher.
Zweimal musste ich eine Pause machen, weil meine Finger steif wurden.
Doch als ich fertig war, wusste ich, dass mein Können noch da war.
Vega war nicht verschwunden.
Ich hatte sie nur sieben Jahre lang in einer Kiste eingeschlossen.
Mit Andrei war es schwieriger.
Seine erste Reaktion war, mir zu versichern, dass wir zu unserem normalen Leben zurückkehren könnten. Er würde mit seiner Mutter sprechen.
„Für dich war dieses Leben normal“, sagte ich. „Für mich kommt es nicht mehr infrage.“
Ich ging nicht mehr zu den Sonntagsessen.
Mărioara wurde wütend.
Dann war sie beleidigt.
Schließlich warf sie Andrei vor, ich würde ihn seiner Familie entfremden.
Zum ersten Mal wurde dieses Problem nicht an mich weitergereicht.
Andrei sagte ihr, dass er auch allein kommen könne. Aber er würde mich nicht länger darum bitten, am Tisch zu sitzen und Beleidigungen hinzunehmen, nur damit Ruhe herrschte.
Es war ein Anfang.
Nicht genug, um sieben Jahre ungeschehen zu machen.
Aber ein Anfang.
Ich fand einen kleinen Raum für meine Werkstatt.
Nichts Spektakuläres.
Ein Zimmer mit einem großen Fenster, einem stabilen Tisch und genügend Platz für meine Werkzeuge.
Die ersten Monate waren schwer.
Einige meiner früheren Kontakte gab es nicht mehr.
Andere hatten inzwischen neue Restauratoren gefunden.
Ich nahm kleine Aufträge an und ließ mir Zeit bei der Arbeit.
Dann kam ein weiterer Auftrag.
Und noch einer.
Eines Nachmittags besuchte mich Andrei in der Werkstatt.
Er war noch nie dort gewesen.
Ich arbeitete gerade an einem alten Armband.
Er setzte sich auf den Stuhl in der Ecke und sah mir ein paar Minuten lang zu.
„Mama hat gefragt, ob du am Sonntag kommst.“
Ich blickte nicht auf.
„Du kennst die Antwort.“
„Ja.“
Eine Weile blieb es still.
Dann sagte er:
„Ich habe ihr gesagt, dass du nicht kommst.“
Ich arbeitete weiter.
„Und?“
„Sie hat einen Aufstand gemacht.“
Jetzt sah ich ihn an.
„Und was hast du getan?“
„Ich bin gegangen.“
Das war alles.
Keine große Rede.
Er machte seine Mutter nicht zum Ungeheuer.
Er erwartete auch nicht, dass ich ihn dafür lobte.
Nach ein paar Minuten trat er an meinen Arbeitstisch.
Er betrachtete die Pinzette zwischen meinen Fingern und das winzige Teil, das ich unter der Lupe hielt.
„Ich hatte vergessen, was du mit diesen Händen alles kannst.“
Ich hielt inne.
Ich betrachtete meine Hände.
Dieselben Hände, die sieben Jahre lang Teller getragen hatten, während andere darüber entschieden, wie viel ich wert war.
Dann sah ich Andrei an.
„Nicht du hast es vergessen.“
Ich nahm die Pinzette wieder auf.
„Ich habe es vergessen.“
