Der Moment beginnt harmlos genug – Sonnenlicht glitzert auf stillem Wasser, ein Paar steht eng beieinander, entspannt, und lächelt in die Kamera.
Die Welt wirkt ruhig, fast träge. Doch dann verdunkelt sich hinter ihnen das Wasser. Eine Welle bildet sich, wo keine sein sollte.
Aus dieser Welle erhebt sich ein rauer, gepanzerter Rücken, uralt und bedächtig. Das Krokodil bewegt sich ohne Eile, lautlos, angetrieben von langsamen, kraftvollen Schlägen.
Seine Augen hängen knapp über der Oberfläche, starr, berechnend. Sekunde für Sekunde verringert es den Abstand, die Lücke schrumpft mit unerträglicher Langsamkeit.
Das Paar ahnt nichts, lacht leise, erstarrt in seiner unbeschwerten Pose, während die Gefahr wie ein lebendiger Schatten auf sie zukommt.
Die Kamera filmt weiter – fängt den schrecklichen Kontrast zwischen Unschuld und Instinkt, zwischen Lachen und tödlicher Stille ein –, während die Natur unerbittlich daran erinnert, wem das Wasser wirklich gehört.
