**Teil 2 – Die Fortsetzung der Geschichte**
Mein Vater sah mich nicht an.
Sein Blick ruhte auf Clara und den vier Mädchen.
„Antworte mir“, sagte ich. „Wusstest du von ihnen?“
„Nicht hier.“
„Doch. Genau hier.“
Clara zog die Mädchen näher zu sich.
„Lass es, Andrei. Es hat keinen Sinn mehr.“
Ich wandte mich ihr zu.
„Für mich schon. Wenn sie meine Kinder sind, zählt jede einzelne Minute der letzten fünf Jahre.“
Mein Vater fuhr sich mit der Hand über die Stirn.
„Die Situation war komplizierter, als du denkst.“
Ich lachte bitter.
„Vier Kinder, von denen du mir nichts erzählt hast. Was genau daran ist kompliziert?“
„Du warst 28. Du solltest in die Firma einsteigen. Du hattest eine Zukunft vor dir …“
„Und Clara passte nicht in diese Zukunft?“
Sein Schweigen war Antwort genug.
„Wusstest du, dass sie schwanger war?“
„Ich habe es später erfahren.“
Clara mischte sich ein.
„Nicht später. Deine Mutter wusste es schon vor der Geburt.“
Mein Vater schloss die Augen.
Mir war, als würde mir der Boden unter den Füßen weggezogen.
„Mama wusste es auch?“
Er antwortete nicht.
Ich nahm mein Handy heraus und rief sie an.
Sie ging sofort ran.
„Andrei, wo bist du? Diana fragt nach dir und …“
„Ich bin bei Clara.“
Stille.
„Mama?“
„Andrei, hör mir zu …“
Mehr musste ich nicht hören.
„Wusstest du von den Mädchen?“
„Das können wir nicht am Telefon besprechen.“
„Wusstest du es?“
Nach einigen Sekunden sagte sie:
„Ja.“
Ich legte auf.
Im Festsaal warteten die Gäste darauf, dass ich meine Verlobung bekannt gab.
Und draußen auf dem Flur erfuhr ich, dass meine Eltern mir fünf Jahre lang vier mögliche Töchter verschwiegen hatten.
Ich nahm die Ringschachtel vom Tisch und reichte sie meinem Vater.
„Geh hinein und sag ihnen, dass es keine Verlobung geben wird.“
„Triff jetzt keine Entscheidungen.“
„Die erste Entscheidung seit sehr langer Zeit, die ich ohne euch treffe, ist genau diese.“
„Und Diana?“
Ich blickte zur Tür des Festsaals.
Diana hatte es nicht verdient, von einem Mann einen Heiratsantrag zu bekommen, der sich noch zehn Minuten zuvor gefragt hatte, ob er überhaupt wirklich heiraten wollte.
„Mit Diana rede ich selbst.“
Ich ging mit Clara und den Mädchen.
Nicht, weil wir plötzlich eine Familie geworden wären.
Ich wusste noch nicht einmal sicher, ob ich ihr Vater war.
Ich ging mit ihnen, weil ich zum ersten Mal die Wahrheit erfahren wollte, ohne dass meine Eltern mir ihre Version davon erklärten.
In den folgenden Tagen machten wir DNA-Tests.
Das Warten auf die Ergebnisse war unerträglich.
Ich betrachtete die Fotos der Mädchen, die Clara mir geschickt hatte, und versuchte, mir nichts auszumalen.
Dann kamen die Ergebnisse.
Die Wahrscheinlichkeit meiner Vaterschaft lag bei über 99,9 Prozent.
Ich war ihr Vater.
Ich las die Seite dreimal.
Vier Töchter.
Vier Geburtstage jedes Jahr, bei denen ich nicht dabei gewesen war.
Ihre ersten Schritte.
Ihre ersten Worte.
Ihre ersten Tage im Kindergarten.
Nächte, in denen sie Fieber hatten.
Weihnachten.
All das war ohne mich geschehen.
Ich rief Clara an.
„Die Ergebnisse sind da.“
„Ich weiß.“
„Es tut mir leid.“
Sie schwieg.
„Wofür?“
„Dafür, dass ich nicht da war.“
„Du wusstest es wirklich nicht, oder?“
„Nein.“
Ihre Stimme brach.
„Dann haben sie uns beiden dasselbe angetan.“
Am selben Abend fuhr ich zu meinen Eltern.
Meine Mutter weinte. Mein Vater saß in seinem Arbeitszimmer.
Auf dem Tisch lagen einige alte Papiere.
Darunter war ein Brief.
Er war von Clara.
Mein Name stand auf dem Umschlag.
Er war nie geöffnet worden.
„Was ist das?“
Meine Mutter senkte den Kopf.
„Er kam, nachdem du wegen des Projekts nach Deutschland gegangen warst.“
Ich öffnete den Umschlag.
Clara hatte mir geschrieben, dass sie schwanger war.
Sie hatte mir ihre neue Telefonnummer hinterlassen.
Und sie hatte mich nur um eine einzige Sache gebeten:
„Auch wenn du mich nicht mehr liebst, ist dieses Kind auch deins. Bitte ruf mich an.“
Ich sah meine Eltern an.
„Habt ihr ihn gelesen?“
Meine Mutter begann noch heftiger zu weinen.
„Dein Vater hat den ersten Brief geöffnet. Danach …“
„Danach was?“
„Kamen noch zwei.“
Mir wurde übel.
„Und ihr habt sie zurückgehalten?“
Mein Vater stand auf.
„Wir dachten, wir würden dich beschützen.“
„Vor meinen eigenen Kindern?“
„Vor einem Leben, für das du noch nicht bereit warst.“
„Das war nicht deine Entscheidung!“
Zum ersten Mal hatte mein Vater darauf keine Antwort.
Meine Mutter versuchte, näher zu kommen.
„Andrei, als wir erfahren haben, dass es vier waren, war alles bereits …“
„Was? Zu schwer zuzugeben?“
Sie begann zu weinen.
„Wir hatten Angst, es dir zu sagen.“
In diesem Moment verstand ich die Wahrheit.
Am Anfang hatten sie eine Entscheidung an meiner Stelle getroffen.
Danach hatte jeder weitere Monat ihres Schweigens es schwieriger gemacht, die Wahrheit zu gestehen.
Bis die Lüge schließlich zu unserem Leben geworden war.
„Von heute an trefft ihr keine einzige Entscheidung mehr für mich.“
Mein Vater sah mich kühl an.
„Willst du deine Familie für diese Frau aufgeben?“
„Nein.“
Ich steckte Claras Brief in meine Tasche.
„Ihr habt meine Familie vor fünf Jahren aufgegeben.“
Ich ging.
Doch der schwierigste Teil begann erst jetzt.
Die Tatsache, dass ich der Vater der Mädchen war, bedeutete nicht, dass sie mich als ihren Vater betrachteten.
Für sie war ich ein Fremder.
Zu unserem ersten richtigen Treffen brachte ich vier Geschenke mit.
Clara hielt mich an der Tür auf.
„Versuch nicht, fünf Jahre an einem einzigen Nachmittag nachzuholen.“
Ich ließ die Tüten im Auto.
Ich ging allein hinein.
Am Anfang nannten die Mädchen mich „Andrei“.
Sie stellten mir einfache Fragen.
Warum ich dasselbe Muttermal wie eine von ihnen hatte.
Ob ich Pfannkuchen mochte.
Ob ich Fahrrad fahren konnte.
Ich bat sie nie, mich „Papa“ zu nennen.
Ich begann, sie regelmäßig zu besuchen.
Ich brachte sie in den Kindergarten, wenn Clara früh arbeiten musste. Wir gingen in den Park. Ich lernte, welche von ihnen keine Tomaten mochte und welche nur mit eingeschaltetem Nachtlicht schlafen konnte.
Mit Clara war es schwieriger.
Sechs Jahre Liebe, die sich in Groll verwandelt hatte, verschwanden nicht einfach, nur weil wir herausgefunden hatten, wer uns belogen hatte.
Eines Abends, nachdem die Mädchen eingeschlafen waren, sagte sie:
„Ich möchte nicht, dass wir wieder zusammenkommen, nur weil wir gemeinsame Kinder haben.“
„Ich auch nicht.“
Sie sah mich überrascht an.
„Wenn es irgendwann wieder etwas zwischen uns geben sollte, dann möchte ich, dass es passiert, weil wir uns füreinander entscheiden. Nicht wegen der Mädchen. Und ganz sicher nicht wegen meiner Eltern.“
Zum ersten Mal seit unserem Wiedersehen lächelte Clara.
Monate vergingen.
Wir kehrten nicht zu dem zurück, was wir einmal gewesen waren.
Wir bauten etwas Neues auf.
Langsamer und sehr viel ehrlicher.
An einem Sonntagmorgen stand ich in Claras Küche und machte Pfannkuchen.
Eines der Mädchen kam hereingelaufen.
„Papa, meinen ohne Marmelade!“
Mit der Pfanne in der Hand erstarrte ich.
Sie selbst hatte gar nicht bemerkt, was sie gerade gesagt hatte.
Schon lief sie zurück zu ihren Schwestern.
Ich blieb regungslos stehen.
Clara beobachtete mich von der Tür aus.
„Hast du das gehört?“
Ich nickte.
Ich konnte nichts sagen.
Diese fünf Jahre konnte ich nicht zurückholen.
Kein Geld und keine Entschuldigung der Welt konnten mir ihre ersten Worte, ihre ersten Schritte oder all die Abende zurückgeben, an denen ich bei ihnen hätte sein sollen.
Aber ich konnte entscheiden, was ich mit den kommenden Jahren anfangen würde.
Und endlich verstand ich etwas, das meine Familie mein ganzes Leben lang für mich hatte entscheiden wollen:
Familie war nicht diejenige, die deine Zukunft für dich bestimmte.
Familie waren die Menschen, für die du dich jeden einzelnen Tag aufs Neue entschiedest, da zu sein.
