Das tiefe Dröhnen der mächtigen Lüftungsanlage auf der Tiefgarage des Geschäftszentrums übertönte selbst die Schritte.
Roman stieg auf die Ebene minus zwei hinab, während er seinen Kaschmirmantel hastig schloss.
Die Luft war schwer von dem Geruch nach feuchtem Beton, Abgasen und abgekühltem Asphalt.
Vor zwanzig Minuten hatte er den Besprechungsraum verlassen, seinen Geschäftspartner Oleg zurücklassend.
Das Gespräch war ein Albtraum, den man nicht einmal einem Feind wünschte.
Oleg hatte schon lange auf den Verkauf ihrer Baufirma an einen großen Monopolisten gedrängt, doch Roman weigerte sich strikt.
Der Partner hatte mit gerötetem Gesicht und einem wuchtigen Knall die Glastür hinter sich zugeschlagen.
Roman drückte auf die Fernbedienung. Der massive schwarze Geländewagen blinkte im Halbdunkel freundlich mit seinen Scheinwerfern.
Gerade, als er die Hand nach der kalten, verchromten Tür griff, ertönte seitlich ein leises, raschelndes Geräusch.
Jemand hatte an der Saumkante seines Mantels gezogen.
Er wirbelte herum. Nur einen Schritt von ihm entfernt stand ein Mädchen, etwa acht Jahre alt.
Sie trug eine ausgeblichene Jacke, eindeutig zu groß, die Ärmel dreifach hochgekrempelt, und eine graue Mütze, die ihr fast über die Augen rutschte.
Ihre Brille saß schief auf der Nase, die Gläser waren unglaublich dick, die Bügel grob mit Isolierband fixiert.
In ihren Händen hielt sie ein zerfleddertes gemeinsames Heft.
„Onkel, da darfst du nicht hin – deine Bremsen wurden durchgeschnitten“, flüsterte die kleine Besucherin der Tiefgarage und blickte scheu auf eine Betonstütze.
„Was? Wie bist du hierhergekommen?“ Roman hockte sich instinktiv hin, die Augen suchend in der Dunkelheit wandernd.
„Ich habe hinter den Rohren gesessen. Dort kommt Wärme aus dem Gitter“, sagte das Mädchen und deutete mit schmutzigem Finger in den dunkelsten Winkel.
„Und zu deinem großen Auto sind zwei Leute gekommen.
Einer kroch darunter mit einer Taschenlampe, der andere stand daneben und sagte: ‚Mach schneller.
Er wird auf die Straße rausfahren, fliegt selbst davon, und wir sind sauber.‘“
Ein eiskalter Schauer lief Roman den Rücken hinunter. Er wusste, dass er heute Abend auf die Landstraße hinausfahren würde, über den gewundenen Pass.
Und nur eine Person wusste davon – Oleg.
Roman griff nach seinem Telefon.
„Stas, geh runter auf minus zwei. Sofort. Nimm die Jungs mit guten Taschenlampen mit.“
Fünf Minuten später kroch der Sicherheitschef ächzend unter die Stoßstange des Geländewagens hervor.
Seine Finger glänzten von ölverschmierter Flüssigkeit.
„Technik beschädigt. Präzise Arbeit, Roman Sergejewitsch“, murmelte Stanislaw düster, während er sich die Hände an einem Lappen abwischte.
„Auf dem Parkplatz gibt es kaum Pfützen, aber tritt man einmal aufs Pedal, läuft alles in einer Minute aus.
Auf der Abfahrt hätte es auf der Straße einen Unfall gegeben.“
Roman sah auf das Mädchen. Sie stand ein Stück entfernt, wippte nervös von einem Fuß auf den anderen in abgelatschten Schuhen.
„Komm mit mir“, sagte Roman und streckte ihr die Hand entgegen. „Wie heißt du, Retterin?“
„Katja“, antwortete sie leise und legte ihre eisigen Finger in seine breite Handfläche.
Im hellen Café im Erdgeschoss roch es nach frisch gemahlenen Bohnen und Vanillesirup.
Katja hielt die dicke Tasse mit heißer Schokolade mit beiden Händen, trank kleine Schlucke, sodass auf der Oberlippe lustige Schaumränder entstanden, und biss hastig von einem warmen Croissant, die Krümel mit der Hand abdeckend.
„Warum bist du allein auf dem Parkplatz, Katja? Wo sind deine Eltern?“ fragte Roman und schob seine eigene Tasse beiseite.
„Mein Vater ist gar nicht da. Und Mama, Anja, arbeitet gerade in der Konservenfabrik“, erklärte das Mädchen vorsichtig und wischte Krümel in eine Serviette.
„Sie arbeitet in zwei Schichten, kommt nach Hause, wenn ich schon schlafe.
Nach der Schule komme ich mit dem Bus her. Hier schimpfen die Sicherheitsleute nicht, und es ist warm.
Ich zeichne Menschen, die wollen, und sie geben mir ein paar Münzen. Mama spart.“
„Wofür spart sie?“
„Für die Hilfe von Spezialisten. Wenn nichts getan wird, werde ich bald überhaupt nichts mehr sehen.
Ich habe eine schwere, unheilbare Krankheit, wenn sie nicht behandelt wird.“
Roman betrachtete ihr Gesicht. In den schmalen Augen und dem entschlossenen Kinn waren Züge, die etwas lange Vergrabenes in ihm kratzten.
„Zeigst du mir, was du zeichnest?“
Katja schob das abgenutzte Heft zu ihm. Roman blätterte durch die grauen Seiten: mürrische Kuriere, ein schlafender Wachmann auf einem Stuhl, eine Straßenkatze.
Auf der letzten Seite war die Skizze eines weiblichen Gesichts. Müde Falten an den Mundwinkeln, eine aus dem straffen Dutt gebrochene Haarsträhne.
Und dieser schwere, aber entschlossene Blick unter den Brauen.
Romans Finger zitterten. Er starrte auf die ungleichmäßigen Bleistiftstriche.
Von dem Blatt blickte ihn seine Anja an. Das Mädchen, das er vor neun Jahren verloren hatte.
Neun Jahre zuvor trug Roman keine Kaschmirmäntel. Er arbeitete als Möbelmonteur in einer kleinen Werkstatt am Stadtrand.
Er roch immer nach Sägespänen und Leim. Anja war im letzten Jahr ihrer Buchhaltungs- und Finanzschule.
Sie hätten stundenlang am Geländer der alten Uferpromenade sitzen, Pistazieneis essen und darüber streiten können, welche Tapetenfarbe ihre zukünftige Wohnung haben sollte.
Aber auf ihrem Weg stand Lidia Markowna – Anjas Großmutter. Eine strenge Frau, ehemalige Angestellte des Stadtkomitees.
In ihrer Wohnung im Erdgeschoss roch es nach Blumen und Haushaltsseife.
„Was willst du hier?“ Lidia Markowna versperrte den Türrahmen, die trockenen Arme verschränkt.
„Schon wieder mit deinen Sägespänen ins Haus? Meine Enkelin sitzt nicht nächtelang über Büchern, um dann einem Bettler die Socken zu stopfen.
Sie wird sich einen normalen Mann mit Zukunft aussuchen, und du lässt das Mädchen in Ruhe.“
„Oma, hör doch auf!“ rief Anja, rannte ins Treppenhaus, packte Roman am Arm und zog ihn mit.
Sie achteten nicht auf das Knurren der alten Frau. Und dann kam die Prüfung im Oktober.
Sie beschlossen, den alten Hängebrückenweg durch die Stadt zu verkürzen.
Der Wind war an diesem Tag heftig, bog trockene Äste am Ufer. Als Roman und Anja die Mitte erreichten, ertönte ein ekelhaftes metallisches Kreischen.
Die rostige Halterung des rechten Kabels, jahrelang unkontrolliert, riss. Die Bretter gaben abrupt unter ihren Füßen nach.
Roman griff nach Anja am Mantel, seine Finger rutschten über das glatte Gewebe, und im nächsten Moment umschloss eiskaltes Wasser eines Bergflusses ihren Kopf.
Die Strömung war wild. Der Mann wurde hart gegen Steine geschleudert und dann schwer verletzt, als er gegen einen Betonpfeiler der alten Brücke gedrückt wurde.
Er erwachte in einem Zimmer der Kreischirurgie. Es roch nach Chlor und überkochter Haferbrei.
Eine Krankenschwester setzte ihm eine Infusion. Sobald Roman es schaffte, trotz brennender Rippen auf die Beine zu kommen, ging er zu Anjas Haus.
Die Tür öffnete Lidia Markowna, in einem schwarzen Kopftuch.
„Wo ist Anja? In welchem Krankenhaus?“ röchelte Roman, sich am Türrahmen festhaltend. Er fühlte sich elend, doch er stand.
Die alte Frau blickte ihn leer an, ohne zu blinzeln.
„Anja gibt es nicht mehr. Der Fluss hat sie genommen. Wegen dir, Narren. Du hast sie auf die Brücke gezogen.
Verschwinde. Und wehe, ich sehe deinen Geist hier wieder.“
Roman verließ die Stadt noch am selben Abend.
Er nahm jede Arbeit auf Baustellen in der Hauptstadt an, schlief nur vier Stunden, organisierte seine eigene Brigade und gründete dann eine Firma.
Er stürzte sich in Arbeit, nur um nicht in der Stille seiner Gedanken zu bleiben.
Er konnte nicht wissen, dass die alte Frau gelogen hatte. Anja hatte überlebt. Fischer hatten sie zwei Kilometer flussabwärts gefunden.
Sie lag im benachbarten Dorf in einer winzigen Ambulanz. Lidia Markowna war mit dem Bus dorthin gefahren, saß am Rand des knarrenden Bettes und sagte zu ihrer Enkelin:
„Roman ist nicht mehr. Er ist gestorben, man hat nur seine Jacke am Staudamm gefunden.“
Die Alte glaubte aufrichtig, dass diese Lüge der einzige Weg sei, ihre Enkelin endgültig von dem „perspektivlosen“ Jungen fernzuhalten.
Als Anja entlassen wurde, erfuhr sie, dass sie ein Kind erwartete. Lidia Markowna konnte diese Nachricht nicht ertragen. Drei Monate später war sie tot.
Anja verkaufte die Zweizimmerwohnung ihrer Großmutter und zog in eine benachbarte Region, weit weg vom Fluss und von schmerzhaften Erinnerungen.
Sie mietete ein Zimmer und begann nach einer eigenen Unterkunft zu suchen. In einem örtlichen Tempel traf sie auf eine freundliche Frau, Zhanna.
Sie hörte Anjas Geschichte, seufzte, bot Tee aus einem Thermos an und schlug eine ausgezeichnete, dringend zu verkaufende Unterkunft in einem Wohnheim vor.
Zhanna versprach, bei der Formalitäten zu helfen. Anja, erschöpft von Schwangerschaft und Einsamkeit, übergab ihr das gesamte Geld direkt im Auto vor dem Bürozentrum, ohne Quittung zu verlangen.
Zhanna ging „in die Schlange stellen“ und kam nie zurück. Die Polizei konnte nichts tun – es gab keinen Nachweis der Geldübergabe.
Mit der neugeborenen Katja in den Armen stand Anja auf der Straße.
Sie hatten das Glück, einen älteren Wachmann der Fabrik zu treffen, der sie in eine alte Baracke am Stadtrand ließ.
Das Haus war baufällig, Ecken von Schimmel durchzogen, nachts kratzten Mäuse, aber es gab einen Ofen.
Kurz darauf stellte sich bei Katja schwerwiegender Sehschaden heraus.
Roman saß im Café und betrachtete die Bleistiftzeichnung. Der Rand des Blattes zitterte leicht in seinen Händen.
„Katja…“ schluckte er den Kloß im Hals. „Wo wohnst du? Weit von hier?“
„Eine Stunde mit dem Bus, dann zu Fuß von der Haltestelle, vorbei an den Rohren“, begann das Mädchen, die Krümel auf dem Tisch in die Hand sammelnd.
„Wir fahren mit meinem Auto. Gleich jetzt.“
Während der Fahrt rief Roman die Sicherheitsleute an. Stas handelte präzise: Oleg wurde am Stadtrand von zwei Männern begleitet festgenommen.
Die Aufzeichnungen von den Parkkameras und Zeugenaussagen der von ihm beauftragten Leute reichten für einen Haftbefehl.
Am nächsten Morgen war es feucht. Anja stand im Hof der Baracke. Der Wind riss an den nassen Wäscheleinen.
Sie wusch eine Bettdecke in einer verzinkten Wanne. Ihre Finger waren von dem eiskalten Wasser rot.
Sie hüllte sich in einen alten grauen Pullover, versuchte, sich zu wärmen.
Die Stille der menschenleeren Straße durchbrach das schwere Dröhnen von Motoren. Anja hob den Kopf, schob eine nasse Strähne aus der Stirn.
Ein riesiger schwarzer Geländewagen hielt am verwilderten Zaun, dahinter parkten zwei weitere Begleitwagen.
Die Tür des Geländewagens öffnete sich. Ein großer Mann trat auf den mit Unkraut bewachsenen Boden, machte einige Schritte und verharrte am Tor.
Anja öffnete die Finger. Die nasse Bettdecke fiel mit schwerem Platsch direkt in den Schlamm. Sie hielt den Atem an.
„Anja…“ Romans Stimme brach.
„Roma?“ Sie machte einen unsicheren Schritt, stolperte über den Rand der Wanne. „Aber… wie? Oma hat gesagt… der Fluss hat dich geholt…“
„Sie hat mir dasselbe gesagt.“
Er riss das Tor auf, ging direkt auf sie zu und hob sie einfach auf. Er umschloss sie so fest, dass ihr grober Strickpullover zerknitterte, als könnte sie verschwinden.
Anja drückte ihre kalte Nase an seinen Hals, atmete den längst vergessenen Duft ein, vermischt mit teurem Eau de Cologne.
Auf die schiefe Veranda stürmte Katja. Sie richtete ihre mit Isolierband befestigten Brillen und starrte überrascht auf den Mann von gestern.
Roman trat von Anja zurück, ging auf die Veranda und hockte sich vor das Mädchen. Vorsichtig zog er die schweren Brillen ab.
„Geh und pack deine Sachen. Ihr werdet hier nicht mehr bleiben.“
Eine Woche später fanden Romans Anwälte die Zhanna in der Nachbarregion.
Ein paar kurze Gespräche mit den Sicherheitsleuten bewirkten Wunder – die Betrügerin zahlte den gesamten Betrag in bar zurück, bis auf den letzten Schein, und erinnerte sich plötzlich an ihre Schuld.
Katja erhielt alle notwendigen medizinischen Behandlungen in einer guten Klinik der Hauptstadt.
An dem Tag, an dem die Spezialisten den Wiederherstellungskurs abschlossen, sah das Mädchen zum ersten Mal die Welt ohne dicke, verzerrende Gläser.
Sie drehte sich zu Roman, der in der Tür des Krankenzimmers stand, und lächelte schüchtern.
Ein halbes Jahr später fuhren Roman, Anja und Katja zum alten Friedhof der Hafenstadt. Sie standen am Grabzaun von Lidia Markowna.
Anja legte einen Strauß Nelken auf das vergilbte Gras. Sie hegte keinen Groll gegen ihre Großmutter.
Ein feiner, schräger Regen wusch den Staub von den Grabsteinen.
Roman nahm seine Jacke ab, legte sie Anja über die Schultern und nahm Katja bei der Hand.
Sie drehten sich um und gingen zum Ausgang, hinterließen die schwerste Prüfung ihres Lebens hinter sich.
